LE LANGAGE 
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Le villageois, le laboureur 
Y voit le sort de sa journée; 
Le temps, le calme, la fraîcheur, 
Les biens et les maux de l’année. 
Il lit toute sa destinée 
Dans le calice d’une fleur. 
Livre charmant de la nature, 
Que j’aime ta simplicité! 
Ta science n’est point obscure. 
Tu nous plais par la vérité. 
Nous retiens par la volupté. 
Et nous charmes par ta parure. 
Mais des plus tendres sentiments 
Les fleurs offrent encor l’image; 
Elles sont les plaisirs du sage, 
Elles enchantent les amants 
Qui se servent de leur langage. 
De cet arbre aimable et coquet, 
La beauté n’est point offensée, 
Et souvent son âme oppressée 
Confie aux couleurs d’un bouquet 
Les doux secrets de sa pensée. 
Leur langage est celui du cœur : 
Elles expriment la tendresse ; 
Elles expriment la ferveur 
Et les désirs de la jeunesse. 
Sans jamais blesser la pudeur 
L’amant les offre à sa maîtresse, 
Et brûle encor, dans son ivresse, 
De lui prodiguer le bonheur 
Dont un bouquet fait la promesse (1). 
(1) Aimé Martin, Lettres à Sophie, 1. 1". 
