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LE LANGAGE 
dirait tous ces arbres émus de passion? différentes : 
l’un s’incline profondément, comme s’il voulait rendre 
hommage à celui que la tempête ne saurait ébranler; 
l’autre semble vouloir embrasser le compagnon, l’appui 
de sa faiblesse, et, tandis qu’ils confondent, qu’ils mê¬ 
lent leurs rameaux, un troisième s’agite en tous sens, 
comme s’il était environné d’ennemis : le respect, l’a¬ 
mitié, la haine , la colère, passent tour à tour de l’un à 
l’autre. Ainsi, battus de tous les vents, et comme agités 
de toutes les passions, ils font entendre de longs gé¬ 
missements ; on dirait les murmures confus d’un peuple 
en alarmes : il n'y a point de voix dominante, ce sont 
des bruits sourds, profonds, monotones, qui jettent 
l’âme dans une vague rêverie : souvent on voit tomber 
sur la terre, déjà privée de sa verdure, des nuages de 
feuilles mortes; elles couvrent le sol d’un mobile vête¬ 
ment. On aime à contempler l’orage qui les chasse, les 
disperse, les agite, et qui tourmente ces tristes débris 
d’un printemps qui ne reviendra plus. 
Nos prés ont perdu leur fraîcheur : 
A peine une fleur isolée 
Penche-t-elle un front sans couleur 
Bans la solitaire vallée; 
Une obscure et triste vapeur 
Voile nos rives désolées; 
Et sur les forêts ébranlées 
Les vents soufflent avec fureur. 
Ah! dans les forêts sans ombrage, 
