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LE LANGAGE 
que lui, rompu sans douleur les entraves de la vie, 
penchées sur des nuages d’or, se présentent, et lui 
ouvrent les portes mystérieuses de l’atelier des fleurs. 
Là, cette troupe innocente, ignorant le mal, s’occupe 
éternellement à renfermer, dans d’imperceptibles ger¬ 
mes, les fleurs que chaque printemps doit faire éclore : 
tous les matins celle jeune milice vient répandre ces 
germes sur la terre avec les pleurs de l’aurore ; des 
millions de mains délicates renferment la rose dans 
son bouton, le grain de blé dans ses enveloppes, les 
vastes rameaux d’un chêne dans un seul gland, et. 
quelquefois, une forêt entière dans une semence invi¬ 
sible. 
Nous l’avons vu, ô Malvina! nous l’avons vu, l’en¬ 
fant que tu regrettes, bercé sur un léger brouillard ; il 
s’est approché de nous, et a versé sur nos champs une 
moisson de fleurs nouvelles. Regarde, ô Malvina! 
parmi ces fleurs on en distingue une au disque d’or 
environné de lames d’argent; une douce nuance de 
pourpre embellit ses rayons délicats ; balancée dans 
l’herbe par une brise légère, on dirait un petit enfant 
qui se joue dans la verte prairie. Sèche tes larmes, ô 
Malvina ! le brave est mort couvert de ses armes, et la 
fleur de ton sein a donné une fleur nouvelle aux colli¬ 
nes du Cromla. 
La douceur de ces chants suspendit la douleur de 
