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II. Kapitel. 
Kranken zu lieben, einen jeglichen mehr, als wenn es mein Leib antreffe . . . 
nicht wähnen, sondern wissen, dergleichen keinen Fürsten arzneien, ich habe 
denn den Gewinn im Säckel, keinen Edelmann auf seinem Schloß, keinen 
Mönchen, keine Nonne in ihrem Kloster; in Frankreich und Böhmen nichts 
arzneien, und wo ein Arzt krank läge, am teuersten zu behandeln, für das, 
so mich einmal einer ließ nimmer (im Spital) aufnehmen; in der Ehe, wo 
Untreue bemerkt wird, es sei Frau wider Mann oder er wider sie, mit der 
Arznei sie nicht zu übernehmen, Geistlichen in ihrer Krankheit nichts ver¬ 
hängen (verordnen), wo Klage ist, alles fahren lassen. Wo die Natur ver¬ 
sagt hat, nicht weiter zu versuchen, wer mir den Lohn vorhält, meiner nicht 
würdig zu sein erkennen, keinen Apostaten aber alle Sekten sonst anzu¬ 
nehmen, bei den Ärzten nichts zu übersehen, Frauen Hilfe selber zu er¬ 
zeigen, den Martialischen und Saturnischen, Melancholischen Rat zu tun . . . 
Das alles bei dem, so mich beschaffen hat, zu halten gelob’ ich« 1 ). 
Die Gelehrten hatten ihn aus ihrem Kreise ausgewiesen, die 
Schüler fielen von ihm ab und versuchten ihn zu verleumden, 
reiche Patienten, darunter auch fürstliche Personen, wollten ihm 
das vereinbarte Honorar nicht zahlen, die Magistrate verhinderten 
den Druck seiner Schriften, und die Priester lachten ihn aus und 
warfen ihm Ketzerei vor, weil ihm die kirchlichen Institutionen 
nicht heilig waren. Niemand von der offiziellen Welt wollte seine 
Predigten vom Königreich Gottes auf Erden und von der allge¬ 
meinen Bruderschaft ernst nehmen; niemand verstand seine Theorie, 
daß der Grund der Arznei in der Liebe zum Kranken liegt, daß die 
Macht der Natur so unermeßlich ist, daß keine Beschreibung, keine 
Analogie für deren Erfassung ausreicht, niemand von den Repräsen¬ 
tanten der Wissenschaft wollte mit Ernst die sonderbaren, unver¬ 
ständlichen Worte anhören, welche sich Paracelsus auszudenken 
pflegte, um seine Wahrheiten vorzuführen. Und doch war die neue 
Wahrheit, die in ihm lebte, die er erkannt, von der er die kühnsten 
Bilder schilderte, so überaus schön! Hat er sich ihrer erinnert, so 
vergaß er die Lumpen, in denen er steckte, den Hunger und seine 
Umgebung; die berühmten Gelehrtenkoryphäen der vergangenen 
Jahrhunderte, deren Namen er noch nicht vergessen, und die auf¬ 
geputzten Doktoren von den Universitäten der ganzen Welt erblickte 
er als kleine Pünktchen, tief, tief unter sich, und er selbst war plötz¬ 
lich ihr König. Und dann, in einer Spelunke, verkommen und 
betrunken, das Schwert, wie es seine Gewohnheit war, mit beiden 
Händen festhaltend, schrie er seinen Famulen und anderen wunder¬ 
lichen Zuhörern, wie von Furien getrieben, zu: 
*) Lessing, S. 37 , 38 . 
