


L'observation m'échappa, car la reine, qui craint la lumière, avait 
contourné le gâteau de miel, suivie de ses demoiselles d'honneur. 
-— Et mille œufs par jour, prétend-on ? Est-ce vrai, monsieur l'abbé ? 
11 haussa les épaules, en refermant la lucarne de la ruche. 
— Mille œufs, monsieur, c'est un résultat misérable. Nous autres, 
qui pouvons surveiller notre ruche, qui savons ce qui s'y passe, nous 
exigeons de deux à trois mille. 
— Exiger me paraît dur. 
— Ah ! nous n’épargnons rien ! Nos mères sont loujours jeunes. Nous 
Jes choisissons. Parfois nous les faisons venir de loin. Celle-ci est une 
ilalienne, qui m'est arrivée des bords du lac Majeur, franc de pori, 
pour quinze francs. ; 
— Et quand commencent-elles, ces laborieuses fonctions ? 
— Voici, répondit l'abbé en reprenant sa marche le long de la haie. 
Au bout de seize jours, ou plus exactement de quinze jours’ et douze 
heures selon un de mes collègues, la future reine sort de l'œuf. Huit 
jours après, elle fait son voyage de noces, le seul qu'elle fera Jamais. 
On la voit errer un moment à l'entrée de sa ruche, elle s'élève, elle 
plane à des hauteurs où nos yeux ne peuvent la suivre. Elle reste plu- 
sieurs heures voyageuse. 
L'abbé se détourna un peu vers la pente, couverte de vignes, qui 
descendait à gauche, pour ajouter : 
— …ÆEt elle revient déjà mere. 
— Pour être à jamais recluse ? 
Il regarda tout au fond de la vallée. 
Il continua de longer la haie d'aubépine taillée, après avoir jeté un. 
coup d'œil du côté du village, sans doute dans une pensée de compa- 
raison. Nous étions environnés d’abeilles ouvrières en pleine fièvre de 
fleurs. Les restes d'une bande de sainfoin rougissaient la colline en 
face. Toutes y couraient. 
— La grande miellée touche à sa fin, reprit l'abbé. Le miel coule des 
trôfles el des luzernes. Nous aurons encore dans un peu de temps, les 
blés noirs, la dernière moisson, pour nous, avec la bruyère, Et nos 
ruches seront pleines. Approchez-vous de celle-ci. Vous entendez quel- 
que chose ? | 
— Un bourdonnement, comme ailleurs. 
— Rien de particulier ? | 
— Non. .. 
— Vous n'avez pas l'oreille. Moi, j'entends les cris plaintifs des ou- 
vrières. Cette ruche est orpheline. 
— Mais cela devient une œuvre. Trente mille orphelines ! 
— Incapables de se conduire, monsieur, gaspillant les provisions, ne 
se défendant même plus si elies sont attaquées par un ennemi. 
— Qu'allez-vous faire ? 
— Leur redonner une mère. | 
—— Heureux monde où cela se peut ! Comment vous y prendrez-vous ? 
— Un fixiste serait impuissant. Pour nous, comme nos ruches se 
démontent, voici ce que nous avons imaginé. L'opération est toujours 
délicate, car il faut faire accepter une nouvelle reine par une popula- 
tion ombrageuse et violente aux étrangers. J'enferme ma mère dans un 
élui de toile métallique terminé par un bouchon, à l'abri des piqures 
et je la fais descendre dans ma ruche. Au premier moment, les abeilles 
se précipitent comme de petites furies sur l'étui, pour mettre à mort 
