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Les butineurs vieillis insouciants des reines, 
Ou trop encanaillés en leurs viles sirènes, 
Refusent la becquée aux rois intronisés 
Et font de ces sauveurs des massacres aisés. 
Commencons par guérir, en habiles artistes, 
De leurs tristes pondeurs ces Etats anarchistes. 
Détrône de tes mains, les reines viragos:; 
Pour délivrer l'Etat des roitelets ragots. 
Ce palais, où régnait une reine, vrai père, 
N'accepte que de force une vierge pour mère. 
Il faudra lui donner une reine qui pond, 
Ou bien un gland royal d’une nymphe fécond. | 
On asperge le peuple et toutes ses bâtisses 
D'un beau thé parfumé de thyms ou de mélisses, 
Et tandis que l’essaim, de l'onde barbouïllé, 
 Branle, pour le sécher, son aileron mouillé, 
On lui donne un roi fardé du même arôme, 
Et le peuple l’admet comme chef du royaume. 
Et ses couvains éclos repeupleront de suite 
La villace à deux doigts de sa perte réduite. » 
Je renoncçai done à faire un essaim artificiel, et me contentai de 
donner à cette ruche |, une jeune reine que j'avais prise à 
« Une ruche qui sert de royal alevier 
Dont le frai doit pourvoir de reine maint vivier. ». 
Or, le lendemain, tandis que je procédai à cette opération, un essaim 
primaire s'échappe de ma ruche B, vole et tourbillonne au-dessus de 
mon « abeiller royaume ». Je me hâte de finir mon opération, mais 
l'essaim primaire qui voltige, se hâte encore plus, si bien qu'au bout de 
cinq minutes, au moment où je meltais la main à l'arrosoir pour l’as- 
erger, il prit résolument sa direction vers la forêt voisine et disparut à 
‘horizon. Mince de guignon ! Je consolai cependant mes chagrins, en 
songeant qu'il me restait l'espoir d'un essaim secondaire. Pour ne pas 
le laisser m'échapper, je concentrai désormais toute mon attention sur 
lui. Chaque soir, j'allai coller mon oreille sur les flancs de la ruche B, 
pour entendre le chant des reines. Or, le 6° jour, une jeune reine sortit 
de son berceau, commença à jouer de la trompette, signe certain d'un 
second essaim. Je sentais que cette ruche serait 
« Uce ruche essaimante, une source d’essaims, 
Qui seconde à plaisir, mes essaimaux desseins. » 
Le 7° jour, collant toujours mo: oreille, j'entends. 
« Une horrible musique 
Dont les haineux accords troublent la république ; 
Les dauphins aux berceaux coassent des chants sourds, 
Appelant, sur dix tons, le peuple à leur secours ; 
Et l’infante, accourant, toujours prête à la lutte, 
Les provoque en duel aux soupirs de sa flüte, 
Flûte : « tüth! » et saisit les rênes du royaume. 
… L’effroi de sa clameur tient autres captifs, 
Et tous de coasser leur aboiïs invectifs. 
La flûte de l'infante est désormais plus rogue ; 
Le trombone des glands ressent l’aboi du dogue ; 
Les tûths Sont convertis en hurlements de loups; 
Les couahs des dindons imitent les glouglous 


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