

NAT ANT) 
La mort du bourdon 
Obligé, depuis de longs jours, de che- 
miner ie long d'une route poudreuse qui 
cachait à sa vue les détails de son vaste 
horizon, Phébus vient enfin de lever la 
tête. Gravement, sans sourciller, il dirige 
ses pas vers d'autres zéniths pour éviter 
les amoncellements nuageux produits par 
sa course Insensée..…. Etle fougueux con- 
templateur des siècles, celui auquel la 
colère ne ‘permet pas de raccourcir son 
orbite, vient enfin d'exhiber sa face rubi- 
conde de l’autre eôté de notre planète... 
Des champs et des bois s'échappe 
une buée de terroir, d'un goût ferru- 
gincux, qui sent le renouveau; des siflons 
. nouvellement taillés dans le guéret nous 
viennent des pépiements d'oiseaux ; et les étiques bois, estompés de 
gris, se couvrent de verrues et de gros boutons qui s’apprètent à crever. 
« C'est la saison des roses » … 

. 
4 » . . 0 . . 
Sur le plateau fiévreux d'une ruchée d’abeilles, les ouvrières em- 
-pressées ont repris leurs travaux. Un va et vient incessant, des allées et 
venues se succèdent, mystérieuses, en avant du trou de vol, pendant 
que l'on entend sourdre, à l'intérieur de la tumultueuse usine, le roule- 
ment des coussinets et des bruits de forge. 
Tout-à-coup, dans Fencadrement de la porte cochère, en face de la 
loge du concierge, on voit apparaître la figure chafouine et drôlatique 
du premier faux-bourdon. Îl vient en conquérant, certain de l'accueil 
qui lui est réservé, et, nuilement étonné, il se laisse choyer et aduler par 
ses sœurs venues en grand nombre saluer son retour. 
Insensible en apparence aux caresses prodiguées, bien repu, bien 
dodu, faux-bourdon, crânement, s'avance un peu plus loin. Puis ses 
ailes diaphanes, fortement charpentées, se mettent en bruissement et 
notre héros en extase, heureux de vivre, s'en va folâtrer dans les airs à 
la recherche des aventures et d'une bonne digestion... | 
« Au pays des amours » … 
Depuis, Phébus a marché et le temps aussi ; les évènements ont passé 
de même que les fleurs ; le jaune a remplacé le vert; le jaune prend des 
teintes de bois mort et, dans le ciel démonté, des fantastiques frégates 
évoluent dans une mer en furie. 
« C’est le prélude de l'hiver » … 
Faux-bourbon revient de la promenade. Il est anéanti. Pendant le 
cours de cette dernière pérégrination il n’a plus trouvé, dans l’azur 
éthéré, que de très rares camarades ; il n’a plus rencontré que de très 
rares butineuses : tout cela lui semble bizarre, très bizarre. 
