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Un  dimanche  soir,  à  la  sortie  du  salut  qu'on  vient  de 
chanter  à  Notre-Dame  d'Anvers,  le  poète  se  prend  à 
analyser  la  foule  qui  lentement  se  disperse.  Le  pauvre 
s'est  retrempé  dans  la  prière  ;  le  riche  semble  y  avoir 
puisé  le  sentiment  de  la  solidarité  évangélique.  Mais  la 
belle  Helena,  riche  seulement  de  sa  beauté,  fleur  sauvage 
épanouie  on  ne  sait  où,  et  qui  attire  bien  des  regards 
ardents,  qu'a-t-elle  demandé  sous  les  voûtes  gothiques? 
Sans  doute,  elle  s'est  mise  sous  la  garde  du  Seigneur  qui 
protège  les  plus  frêles  arbrisseaux?  Mais  quoi,  si  elle 
rougit,  c'est  d'orgueil  en  écoutant  les  flatteries  d'Ed- 
mond, l'élégant  gentilhomme  !  Aussi,  quelle  caresse  que 
ce  regard!  quelle  musique  que  cette  voix  adulatrice!... 
—  Helena  !  Helena  !  Ne  le  souvient-il  plus  de  ta  mère 
qui,  s'agenouillant  dans  cette  même  église,  demandait  à 
Dieu  de  te  garder  l'honneur,  à  défaut  de  richesse  ?  Pauvre 
fille,  pense  à  la  pauvre  morte  !... 
—  «  Mais  non,  tu  n'as  plus  de  mémoire  que  pour  ton 
séducteur!  Tu  crains  seulement  d'être  reconnue  par 
quelqu'un  des  amis  de  ton  humble  famille  ;  tu  plonges 
un  regard  furtif  dans  la  pénombre  du  crépuscule  ;  mais 
Dieu  te  voit,  et  du  fond  de  son  temple  te  crie  :  «  Malheur 
à  toi  !  » 
Au  second  tableau,  on  se  trouve  de  nouveau  sous  le 
portail  de  Notre-Dame.  Par  une  belle  matinée  de  prin- 
temps et  au  joyeux  tintement  du  carillon,  de  nombreux 
mendiants  s'injurient  en  se  bousculant  autour  d'un 
carosse  de  gala.  C'est  celui  du  baron  Edmond  qui  fait  un 
riche  mariage.  Dans  la  cohue  glapissante,  on  aperçoit 
une  jeune  femme,  muette  et  sombre,  cachant  sous  un 
chàle  souillé  plutôt  qu'usé,  un  enfant  encore  à  la  mamelle. 
