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«  C'est  toi,  Helena,  s'écrie  le  poète,  te  voilà  plus  pauvre 
qu'auparavant  et  montrant  par  les  rues  ce  stigmate  de  la 
honte  que  tu  dois  nourrir  de  ton  sang!...  »  Au  bruit  du 
brillant  cortège  qui  s'avance,  elle  se  précipite  échevelée, 
livide,  écumante;  mais  la  fureur  la  suffoque;  elle  s'arrête 
comme  une  statue,  sans  voix,  sans  larmes.  —  «  Laquais! 
crie  le  marié  rayonnant,  double  aumône  à  cette  pau- 
vresse !  «  Et  l'étincelant  carosse  disparait  au  galop  des 
chevaux  fringants. 
C'est  encore  sous  le  portail  de  la  vieille  église  que  se 
dénouera  la  trilogie.  Helena,  tombée  de  misère  en  misère 
au  dernier  degré  de  l'avilissement,  est  couchée  sous  le 
porche.  La  nuit  va  finir,  une  nuit  de  grêle  et  de  rafales. 
La  pauvre  réprouvée  ose  à  peine  prier  encore.  Le  froid, 
le  dénûment,  le  remords,  tout  l'épouvante.  Tout  à  coup, 
dans  le  délire  du  désespoir,  une  vision  radieuse  emporte 
son  âme  éperdue  dans  un  ciel  d'or  et  d'azur,  où  elle 
retrouve  son  père,  sa  mère,  son  enfant.  On  entend  quel- 
ques paroles  incohérentes,  quelques  faibles  gémisse- 
ments; puis,  Helena  retombe  dans  l'immobilité.  Bientôt 
ce  lugubre  silence  est  troublé  par  des  chants  rauques  et 
des  cris  sauvages.  Ce  sont  les  traînards  d'une  orgie. 
L'un  d'eux  arrive  en  chancelant  \nvs  du  portail  :  «  Eh  ! 
la  belle  enfant,  balbutie-t-il,  que  fais-tu  là?  Dieu  n'est 
pas  encore  levé!...  Bon,  tu  fais  la  muette  ;  qu'on  voie  au 
moins  tes  yeux  !  »  Et  comme  il  la  soulève  dans  ses  bras, 
elle  retombe  sur  la  dalle.  On  entend  des  cris  déchirants  : 
«  Helena  !  morte!...  »  C'était  le  séducteur  Edmond.  Pâle, 
muet,  désenivré,  immobile,  les  yeux  hagards,  écoutant 
avec  stupeur  le  grincement  de  la  porte  de  l'église,  on  eût 
dit  qu'il  écoutait  la  voix  de  Dieu. 
