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C'est  la  belle  messe  du  dimanche  où  Peken  fait  mer- 
veille avec  l'orgue,  sur  le  doxall,  comme  on  dit  en 
Flandre  et  en  Wallonie.  Et  toutes  ces  batailles,  quand 
on  était  encore  orangiste  ou  patriote  entre  gamins  !  Dans 
la  riante  imagination  du  narrateur,  tout  a  quelque  chose 
de  mignon,  sans  ombre  de  mignardise.  «  J'aime  mieux 
la  rusticité  que  la  mignardise,  disait  Diderot,  et  je  don- 
nerais dix  Watteau  pour  un  Teniers.  »  C'est  bien  notre 
avis,  à  la  lecture  de  cette  photographique  idylle,  mais 
où  les  incidents  les  plus  humbles  se  revêtent  des  teintes 
les  plus  ravissantes.  Ici,  le  souper  chez  l'oncle;  là,  la 
kermesse  de  Roeselberg;  ailleurs,  la  vieille  chapelle  de 
la  colline  et  les  paysannes  à  l'antique  costume  voyant, 
bariolé,  qui  montent  le  chemin  enguirlandé  pour  la 
procession  de  l'Assomption;  plus  loin,  les  échoppes  ten- 
tatrices; et  plus  tard,  le  bal  champêtre,  non  moins 
tentateur.  Sous  le  charme  d'un  idiome  où  les  campinismes 
s'enchâssent  et  se  disposent  comme  des  joyaux  précieux, 
on  est  véritablement  transporté  à  cinquante  ans  en 
arrière,  et  l'on  a  toutes  les  robustes  sensations  de  la 
vraie  campagne.  Plus  de  vaghezza  morbide,  songeuse, 
comme  autrefois  !  C'est  la  réalité,  toute  la  réalité  de  tous 
les  jours,  mais  dans  quelle  lumière  !  Le  grotesque  même 
y  reluit,  par  moments,  en  des  accès  de  bonhomie 
poétique.  Et  la  malice  enfin  se  mêle  à  je  ne  sais  quoi  de 
tendre  et  de  pieux,  à  la  fin  de  ce  poème  d'une. si  aimable 
originalité  : 
«  Au  retour,  nous  cheminions  sans  rien  nous  dire;  à 
la  dérobée  nous  regardions  Mathijs  qui,  le  long  de  la 
route,  abattait  fiévreusement  les  ronces  et  les  orties  qui 
bordaient  les  petits  fossés.  Puis,  doucement.  Conscience 
