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tenait  une  place  qu'il  aimait  à  dire  modeste.  Il  était  d'âge 
et  d'humeur  à  n'être  pas  ébranlé.  Il  venait  de  constater 
gaiement,  dans  une  fête  intime,  que,  cette  année,  il 
avait  reçu  trois  avertissements  de  vieillesse,  étant  devenu 
grand-père  :  «  ce  qui  est  une  des  formes  les  plus  douces  de 
la  décrépitude  »;  puis  académicien;  enfin  jubilaire  «  avec 
jubilation  »  et  il  ajoutait  :  «  //  paraît  que  vingt-cinq  ans 
de  critique,  ça  n'aigrit  pas  ;  moi,  du  moins,  je  n'ai  pas 
souffert  des  petites  égratignures  que  j'ai  été  forcé  de  distri- 
buer (1)  ».  Devant  des  attaques  en  règle,  il  ne  fléchit 
point  et,  sauf  quelque  riposte  d'ironie,  continua,  comme 
si  de  rien  n'était,  accordant,  peut-être,  un  peu  plus 
d'attention  aux  jeunes  écrivains,  mais  résolu  à  rester 
impartial  de  jugement  et  impassible  de  tenue.  Une 
seule  fois,  devant  un  coup  violent,  il  se  souvint  que 
son  père  avait  porté  l'épée.  Ses  amis  amenèrent  une 
explication  qui  suffit  à  l'honneur,  et  il  reprit  sa  plume 
pour  s'en  servir,  comme  toujours,  sans  en  abuser.  Le 
feu  ne  cessa  point.  «  Gardez-vous  de  croire  que  je  vais 
m'effacer  devant  vous  »  :  voilà  un  échantillon  de  ce  qu'on 
s'amusait  à  lui  écrire.  Mais  je  me  garderai  de  dési- 
gner personne.  Devant  sa  tombe,  je  cherche  avec  qui 
m'entendre  et  je  ne  trouve  qu'estime  ou  affection.  Une 
carte  de  visite  me  donne  le  dernier  mot,  dit  par  un 
poète  : 
Cher  Monsieur,  vos  humeurs  moroses 
Ne  m'ont  vraiment  pas  attristé, 
Puisque  vous  avez  moucheté 
Votre  fleuret  avec  des  roses. 
(i)  Discours,  déjà  cité,  à  l'occasion  de  son  jubilé  de  vingt-cinq 
ans  de  rédaction  à  l'Indépendance. 
