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arène,  d'un  cirque,  d'un  hippodrome;  les  coteaux  sont 
taillés  en  terrasses,  comme  si  la  main  puissante  des 
Romains  avait  remué  toute  cette  terre.  Une  vapeur 
particulière,  répandue  dans  les  lointains,  arrondit  les 
objets  et  fait  disparaître  ce  qu'ils  pourraient  avoir  de 
trop  dur  et  de  trop  heurté  dans  leurs  formes.  Les  ombres 
n'y  sont  jamais  lourdes  et  noires  ;  il  n'y  a  pas  de  masses 
si  obscures  dans  les  roches  et  les  feuillages,  où  il  ne 
s'insinue  toujours  un  peu  de  lumière.  Une  teinte  singu- 
lièrement harmonieuse  marie  la  terre,  le  ciel  et  les 
eaux;  toutes  les  surfaces,  au  moyen  d'une  gradation 
insensible  de  couleurs,  s'unissent  par  leurs  extrémités 
sans  qu'on  puisse  déterminer  le  point  où  une  nuance 
finit  et  où  l'autre  commence.  Vous  avez  sans  doute 
admiré,  dans  les  paysages  de  Claude  Lorrain,  cette 
lumière  qui  semble  idéale  et  plus  belle  que  nature  ?  Eh 
bien,  c'est  la  lumière  de  Rome  (1)  !  » 
C'est  dans  cette  atmosphère  aussi  mystérieuse  que 
grandiose,  tout  autant  par  sa  limpidité  que  par  les 
beautés  naturelles  qu'elle  enveloppe,  que  Bourlard  passa 
vingt  années  en  promenades,  en  excursions,  en  rêveries, 
le  crayon  ou  le  pinceau  à  la  main,  se  laissant  aller  à  son 
sentiment  poétique  naturel  pour  retracer  les  plus  ado- 
rables sites  ou  les  plus  mystérieuses  profondeurs,  ou 
pour  dessiner  ces  énormes  buffles  qui  conduisaient, 
dans   la  Rome   antique,  les  chars  des  triomphateurs. 
(i)  Chateaubriand  rappelle  plus  loin,  page  li,  que  Cicéron,  se 
voyant  exilé  s^ous  le  ciel  de  l'Asie,  écrivait  à  l'un  de  ses  amis  : 
(  C'est  à  Rome  qu'il  faut  habiter,  mon  cher  Rufus,  c'est  à  cette 
lumière  qu'il  faut  vivre.  >  [Èpitres  familières.) 
