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radieuses  ;  ses  voiles  aux  tons  roux  chantaient  de  mer- 
veilleuses chansons;  parfois  il  orchestrait  ses  tableaux 
comme  des  fanfares.  Et  certaines  de  ses  toiles,  par 
les  tons  somptueux  et  diaprés  qui  en  composaient 
l'aspect  toujours  magnifique,  avaient  l'air  d'être  faites  de 
métaux  précieux.  «  Un  bateau  qui  naviguait,  a  dit  un 
critique  (1),  semblait  passer  dans  des  joailleries.  » 
Clays  eut  d'ailleurs,  comme  tous  les  artistes  cher- 
cheurs, son  évolution.  A  un  moment  de  sa  carrière,  il 
élargit  sa  manière;  sa  vision  se  purifia;  il  développa  ses 
dons,  les  simplifia,  les  fortifia.  Mais  il  ne  cessa  jamais 
de  nous  donner  l'impression  d'un  art  solide,  robuste  et 
heureux.  Le  sentiment  intime  n'est  pas  son  fait;  il 
n'entend  pas,  quand  il  regarde  l'eau,  chanter  dans  son 
âme  une  chanson  intérieure;  ses  yeux  seuls  sont  ravis, 
et  toute  son  ambition  est  de  rendre  exactement  la  beauté 
matérielle  d'une  toile  aux  tons  superbement  tannés, 
prenant  des  airs  imprévus  d'opulence  dans  l'or,  l'argent, 
la  nacre  et  le  saphir  qui  l'enchâssent.  Il  ne  connut  pas 
non  plus  le  charme,  la  noblesse,  le  mystère  incessant  de 
l'eau  déserte,  de  la  mer  et  du  ciel  dans  leur  solitude,  du 
tleuve  ou  de  la  plage  dont  nul  être  humain,  ni  rien  qui 
en  rappelle  la  présence,  ne  trouble  la  majesté.  Clays  n'a 
jamais  séparé  la  nature  de  l'être  vivant  ;  son  programme 
était  de  «  faire  le  tableau  »,  le  tableau  «  composé  »,  tel 
qu'on  l'exigeait  d'ailleurs,  tel  qu'il  plaisait  et  devait  être 
forcément  sous  peine  de  n'être,  aux  yeux  du  public, 
qu'une  simple  étude.  Ainsi  fatalement,  une  part  de  con- 
vention était  entrée  dans  la  pratique  de  son  art,  une  part 
(I)  Art  moderne,  iS  février  4900. 
