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rapporta  plus  de  désillusions  que  de  profits  matériels  et 
de  satisfactions  d'amour-propre.  Elle  fut  ce  qu'on  pour- 
rait appeler  une  victoire  morale,  un  succès  platonique, 
—  de  beaux  mots  voilant  superbement  de  sérieux  motifs 
de  découragement.  L'admirable  portrait  du  statuaire 
De  Groot,  qu'il  exposa  l'année  suivante,  le  consola  un 
peu;  l'accueil  fut  d'une  chaleur  peu  commune;  et  les 
éloges  unanimes  du  public  et  de  la  critique  proclamèrent 
cette  fois  une  vraie  victoire  dans  un  genre  où,  du  premier 
coup,  il  affirmait  sa  maîtrise.  C'était  assurément  un  des 
plus  beaux  portraits  de  l'époque  ;  et  même  après  de 
longues  années,  il  n'a  point  cessé  d'émouvoir  par  le  sen- 
timent intense  de  la  vie  qui  l'anime. 
Quatre  ans  après,  en  1872,  Cluysenaar,  s'étant  marié 
entretemps,  reparaissait  en  public  avec  un  sujet  qui,  tout 
le  long  de  sa  carrière,  devait  le  hanter,  un  de  ces  sujets 
qui,  pareil  à  celui  des  Cavaliers  de  r Apocalypse,  excitait 
volontiers  son  imagination  avide  de  grands  rêves  d'épo- 
pée; nous  voulons  parler  de  son  Mazeppa.  Il  l'avait  traité 
avec  une  simplicité  tragique  de  mise  en  scène;  le  héros, 
attaché  sur  le  légendaire  cheval,  détachait  son  corps 
livide  sur  un  fond  de  paysage  fantastique,  et  la  galopade 
furieuse  du  coursier  dans  la  nuit  exprimait  éloquemment 
l'horreur  du  drame.  C'était  un  morceau  tout  à  fait  pathé- 
tique, par  la  sensation  de  vérité  qui  s'en  dégageait  et  par 
le  réalisme  de  la  mise  en  scène,  poignante  comme  le 
spectacle  même  de  la  souffrance  humaine.  La  mauvaise 
chance  de  l'artiste  a  voulu  que  ce  Mazeppa  fût  détruit, 
comme  avaient  été  détruits  les  Cavaliers  de  l'Apocalypse. 
Une  grande  étude,  largement  brossée,  subsiste  seule  et 
augmente  nos  regrets. 
