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le  distraire.  Les  choses  de  la  chimie  furent  bien  vite  sans 
attrait  pour  lui. 
Quelqu'un  a  dit  qu'on  ne  lit  un  livre  que  si  on  a 
l'inlention  d'en  écrire  un  soi-même  sur  le  même  sujet. 
En  matière  de  chimie,  ce  paradoxe  avait  toujours  été  vrai 
pour  Louis  Henry;  sur  ce  terrain,  il  n'était  qu'un  savant 
et  n'avait  rien  des  qualités  charmantes  mais  trop  souvent 
stériles  du  dilettante. 
Mais  l'attrait  des  lectures  touchant  à  sa  science  de 
prédilection  ayant  disparu,  il  lut  avec  avidité  tout  ce  qui 
peut  charmer  un  esprit  cultivé,  tout  ce  que  les  savants 
ont  laissé  de  leur  cœur  dans  les  livres.  Kt  c'est  ainsi  que 
l'ardeur  de  la  recherche  expérimentale  s'étant  éteinte  en 
lui,  il  a  conservé  jusqu'à  son  dernier  souffle  ce  culte  des 
œuvres  de  l'esprit,  cette  soif  des  choses  d'au  delà  en 
faveur  desquelles  toute  sa  vie  avait  été  un  admirable 
apostolat. 
Le  grand  cabinet  de  travail,  témoin  de  son  labeur, 
traduisait  avec  une  sincérité  touchante  les  préoccupations 
de  toute  sa  vie.  Les  livres  simplement  rangés  sur  des 
rayons  de  bois  peint  faisaient  à  ce  sanctuaire  de  l'élude 
une  décoration  plus  apte  que  les  plus  somptueuses. 
Derrière  la  porte,  au  seul  emplacement  trop  étroit  pour 
admettre  des  volumes,  des  planchettes  étaient  réservées 
aux  produits  rapportés  du  laboratoire  les  soirs  de  décou- 
verte, les  soirs  heureux.  Un  prie-Dieu,  le  portrait  de  sa 
défunte  femme,  un  buste  de  Liebig,  des  vitraux  qu'il 
avait  fait  faire  à  l'effigie  de  Lavoisier,  de  Berzelius,  de 
Dumas  et  du  grand  maître  de  Giessen,  une  série  de  pho- 
tographies de  chimistes,  amis  ou  maîtres,  disaient  son 
culte  et  ses  affections.  Et  au  milieu   de  la  pièce,  sur 
