
Klaus Groth. 83 
und „jeggt he“ eingeleitet wırrde. Zora wurde auch bei dieſer Gelegenheit ins 
Geſpräch gezogen und gab feine Teilnahme durch ein behagliches Knurren und 
leiſes „Schnaden” zu erfennen. Bezeichnend Für dieſes Föftliche Verhältnis ift 
folgender Heiner Vorfall: 
Eines Morgens, als ich vor dem Modelfierbrett laß, fam eine Dame, die 
fi) in nicht gerade geiftreichen Phraſen über Kunft erging und mich mit thörichten 
Sragen in einige Verlegenheit brachte. Groth fa ganz till dabei. Als fie fort 
war, ſagte er ganz troden: „Na Lore, wat bett fe jeggt? Gar nix hett fe jeggt! 
3a, was die Leute fich denken, was Kunſt ausüben ift! Wir wiſſen, was es ift, 
— arbeiten ift es! Da fam auch 'mal fo eine zu mir, — ja — umd redete von 
Stimmung und folhen Unfinn. Kennen Sie meinen DOrgeldreier ? fragte ich fie. 
— 2a, gewiß. — Wiffen Sie, in was für einer Stimmung ich den gemacht 
habe? Sch hatte die fürchterlichften Gefichtsfchmerzen und fag auf dem Fußboden, 
weil ich nicht ruhig figen Eonnte, aber ich hatte das Gedicht im Kopf und mußte 
es machen. So lag ich da mit den rafendften Schmerzen und ſchrieb. So ent- 
ſtand das Gedicht.“ 
sm Anſchluß daran erzählte er mir dann die Entſtehung einiger anderer 
Gedichte: „Min Jehann, das lag mir fange Zeit im Sinn, ich wollte die Sehn- 
jucht nach der Jugend fchildern. Ich machte eine ganze Reihe von Gedichten, aber 
es wurde immer etwas ganz anderes (ich habe leider vergeffen, welche Gedichte es 
waren). An einem heißen Sommermittag ging ich im Garten fpazieren. Da wußte 
ih auf einmal, jetzt Hatte ich es, ich wußte, es mußte etwas werden. Sch griff 
ein Stück Papier und einen Bleiftift aus der Taſche, ftellte mich an ein offenes 
Fenſter, ich hatte feine Zeit durch die offene Thür ins Haus zu gehen, und fehrieb 
und jchrieb, bis das Gedicht fertig war. Als ich dann hineinging, um es abzu- 
ſchreiben, fühlte ich etwas über meine Knie frabbeln. Sch glaubte, es feien wohl 
Ameiſen an der Stelle geweſen, wo ich geftanden — ja — und al3 ich nachjah, 
waren es Schweißtropfen, die in die Stiefel liefen. — Ja, das ift mu Dichten, 
und die Leute denfen, e3 ift nichts als Vergnügen, — nein, eine Arbeit iſt's! 
Als wir vom Dichten auf die Dichter kamen, ſprach er u. a. von Theodor 
Fontane, mit dem er ſich nicht recht hatte verſtehen können: „Er beſuchte mich, 
und wir gehen zuſammen an den Hafen ſpazieren. Ich denke, er ſoll ſich recht 
über die Natur freuen, aber er fängt an, zu fragen — über Uniformen. Ich 
lage: Sch kenne feine Uniformen und will auch feine kennen. Dann fragt er nad) 
den Schiffen, nach den Zeichen, nach allem. Ich wußte nichts, und er fprach fein 
Erjtaunen aus. Ja, ſag' ich, fennen Sie alle Blumen? Kennen Sie alle Vögel? 
— Hein. — Ga, das brauche ich als Dichter, das andere brauche ich nicht. — 
Da fragte er nicht weiter.“ 
Ein andermal Sprachen wir von dem Bokelmannſchen Bild in der National- 
galerie, und er erzählte: „Ich wollte mit meinem Freunde TH. gerade eine Reife 
machen, da hielt ein Wagen vor der Thür. Ein Mann mit hektiſch gerötetem 
Geficht ſprang heraus und gab feine Karte ab, darauf Stand: „Bofelmann, Maler, 
Ehrenmitglied der Wiener Afademie ufw.” Sch Fannte den Mann nicht, aber ließ 
ihn vor. Er kam herein und fagte: Sie müffen mir fien, ich will Sie für die 
Nationalgalerie malen. — Mich für die Nationalgalerie? — Ia, da gehören Sie 
hin, fagte er ganz ernft. -— Ich — fegg if — das wußte ich garnicht, daß ich 
irgendivo hingehöre. — Ja, haben Sie Zeit? — Nee, lag’ ich, ich will gerade 
berreifen. — Haben Sie nicht eine Stunde Zeit? — O ja, noch etwas mehr. — 
Na,. dann können wir gleich anfangen, ich habe alles mitgebracht. — Er holte 
‚ aus dem Wagen Staffelei und alles herbei, wir fuchten das Zimmer auf, das am 
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meiften Licht hatte, und dann fagte er: Nun ftellen Sie ſich mal hin! — Wa, 

