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Sr bejißt eine ausgedehnte Bekanntſchaft mit den Werfen der Dicht- 
kunſt, nicht nur Deutfchlands, fondern aller Nachbarländer. Unfer größter 
Dichter, deifen 150. Geburtstag wir im vorigen Jahre gefeiert haben, iſt 
auch fein Meijter. Die bedeutenden Dichter unferes engeren Heimatlandes, 
insbefondere Theodor Storm und Klaus Groth, ſchätzt er nach ihrem hohen 
Werte. In einem prächtigen Gedichte, welches auf Theodor Storms Tod 
ji) bezieht, finden wir die jchönen Worte: 
Biel dunfelrote Roſen ſchütt' ich dir 
um deines Marmorjarges weiße Wände 
und jenfe meine Stirn dem großen Dichter, 
den ich jo jehr, jo jehr. geliebt. 
Und reizend iſt ein an Klaus Groth gerichtetes Gedicht, in welchem 
er erzählt, wie er, in einem Häuschen in Frankreich in Quartier liegend, 
einem jungen Mädchen aus Kl. Groths „Quickborn“ vorgelefen habe. Das 
hübjche Kind verjtand natürlich feine Silbe der plattdeutfchen Gedichte, 
amüfterte fich) aber um jo mehr über die fremdartigen Laute. Da, als 
der preußische Offizier ſich anſchickte, vorzuleſen 
„St ſprung noch in de Kinnerbür 
dar wer if al en Daugenix,“ 
erfolgte eine Überrafchung. Es 
fam ein Bilchen, Heulen, Wuchten, 
ein Donnerſchlag . . . und eine Stille dann. 
Das ganze Hüttchen zittert, jehüttert, bebt, 
und an den Wänden riejelt es herunter. 
Wir aus dem Stroh. Das Mädchen, 
toderjchroden, 
liegt, wie das Lamm dem Hirten, mir im Arm. 
Bald fanden wir die unliebjame Störung 
erklärt: es hatte in den Hof fich eine 
Granate, Grüße bringend, eingewühlt. 
Als wieder zum Kamin zurüd wir fehrten 
und ich mich niederbog zu deinem Bud), 
entdeckt’ ich auf dem Worte „Daugenix,“ 
fatale Deutung, Stückchen grauen Kalfes, 
die von der Zimmerdede abgebrödelt, 
als neben uns der Eifenengel einjchlug. 
Sch ließ fie dort, und heute findejt du 
das Lejezeichen noch an alter Stelle. 
In Krieg und Frieden, viele Sahre jchon, 
trag’ ich, wo immer auch mein Aufenthalt, 
am Herzen deinen Quickborn und im Herzen 
die gold’ne Fülle jeiner Heimatlieder. 
Liliencron hat nicht lediglich Gedichte gefchrieben. Wir haben Romane, 
größere und Kleinere Erzählungen aus feiner Feder. Erſt vor wenigen Wochen 
iſt wieder ein Noman von ihm erjchienen. Aber der Meiſter ijt er in der 
£leinen Grzählung, und die ſchönſten dieſer feiner kleinen Werfe find jeine 
Kriegsnovellen, Erzählungen aus den Kriegen von 1866 und 1870. Ich 
glaube, daß es auch hier bei Ihnen glüden müßte, an einem Winterabend 
eine und die andere derfelben Ihnen vorzulejen. Anch dramatiiche Werke 
hat er verfaßt. Ich kann aber nicht über dies alles auf einmal fprechen. 
Und darum müfjen Sie mir erlauben, daß ich heute abend mich nur an 
jeine Gedichte halte. 
Sine wundervolle Farbenpracht und Anfchaulichkeit zeigt fich uns hier. 
Sn wenigen Zeilen entwirft ung der Dichter ein Naturbild, welches unſer 
Gemüt erfaßt und jtimmt, wie er es haben will. Ein Beijpiel aus: „Heide: 
bilder.” 

