1803.] 
L’ Amour meurt dans les Bras de fa fauffe Nour-— 
rice. 
Et il reffufcite. 
**CHANSON. 
UAND l’Amour naquit a Cythere, 
On s’intrigua dans le Pais : | 
Vénus dit, “* Je fuis bonne Mere: 
C’eft moi qui nourrirai mon Fils 5” 
Mais l’Amour, malgré fon jeune age, 
Trop attentif 4 tant d’appas, 
Préférait le vafe au breuvage ;* 
Et Enfant ne profitait pas. 
*¢ Ne faut pourtant pas qu’il patiffe,” 
Dit Vénus, parlance a fa Cour : 
** Que la plus fage le nourriffe : 
Songez toutes que c’eft Amour !” 
Alors la Candeur, la Tendrefle, 
L’Egalité, vinrent s’oftrir, 
Et méme la Delicateffe ; 
Nulle n’avait de quoi nourrir. * 
On penchait pour la Complaifance ; 
Mais l’Enfant edt été gaté : 
L’on avait trop d’expérience, 
Pour penfer a la Volupté. 
Enfin, fur ce point d’importance, 
Cette Cour ne décidant rien, 
Quelqu’un propofa l’Efpérance : 
Et l’Amour s’en trouva fort bien. 
On prétend que la Jouiffance, 
Qui crotait devoir le nourrir, 
Jaloufe de la préférence, 
Quétait Enfant pour s’en faifir : 
Prenant les traits de l’Innocence, 
Pour berceufe elle vint s’ofirir : 
Et la trop erédule Efpérance 
Eut le malheur d’y confentir. 
Un jour advint que 1’Eipérance, 
Voulant fe livrer au iommeil, 
Remit a la fauffe Innocence 
L’Enfant, jufques 4 fon reveil. 
Alors la trompeufe déeffe 
Donnant bombons 4 pleine main, 
L’ Amour d’abord fut dans l’yvreffe ; 
Mais bientot mourut dans fon fein. + 
Grandes allarmes a Cythére, 
** L’ Amour eft mort. . . . ah quel mal- 
heur !” 
Vénus en pleurs fe défefpére : 
Tout rétentit de fa douleur ; 
*¢ 1’ Amour n’a pas perdu la vie,” 
*¢ Raffurez vous,” dit le Plaifir 5 
*¢ Son mal n’eft qu’une léthargie, 
Dont il peut aifément guérir.” 
Quel beau moment pour la Tendreffe ! 
On la choifit pour Médecin: 
Elle foupire ; elle careffe, 
Pourle ranimer . . . . tout fut vain. 
Malgré le bruit de la Folie, 
L’Amour toujours de fommeiller ; 
Ce fut enfin la Jaloufie, 
Qui parvint a le réveiller. 
N. B. The lines marked * have not even 
been attempted, not being, I fuppofe, under- 
stood. 
T Here ends the Englip original, 
Original Poetry. . $7 
LINES written on a blank LEAF in ROGERS’S 
66 pL EASURES of MEMORY.” 
ITH Rogers, oft’ on Memory’s verdant 
plain, 
Life’s devious path I travel o’er again ; 
Far back on fcenes bepaft retire to find 
Some ftile once crofs’d, or way-mark left be- 
hind ; 
Tracing each toilfome march, or frolic gay, 
As thorns befet, or flowers beftrewed the 
way 3 
Quaffing from Youth’s gilt cup, by Memory 
giv’n, 
The neétar draughts and cordial drops of 
heav’n. 
Oft I revifit Sorrow’s gloomy vale, 
‘To learn again fome melancholy tale ; 
And oft’ at midnight’s filent hour I’m led 
To hail the angel-fpirits of the dead, 
Pleas’d to believe fome fainted-friend might 
hear, 
And come and witnefs true affeétion’s tear. 
Oh! how I love the Mufe divinely taught: 
By the ftill voice of ever-living Thought; 
That confcious throws her eagle-glance be- 
hind 
To ken the jewels fparkling in the mind ; 
That, f{natching from the wrecks of lapfed 
time 
Some holy relic to bedeck her rhime, 
Renews acquaintance with the abfent wife, 
With kindred fouls tranflated to the fkies ; 
Calls life’s fled vifions back to cheer the fight, 
And pours on death’s dark fcenes a flood of 
light ; 
That, wrapt with views by magic fancy giv’n, 
Holds {weet communion with her friends in 
heav’n ! 
Bath. S. WHITCHURCH. 
i 
ADDRESS TO WEALTH, 
O®! thou, before whofe glittering throne 
Adoring myriads proftrate lie ; 
Obeying thy behefts alone, 
Proud of their abject flavery, 
They fubmit to thy controul, 
Haughty defpot as thou art ; 
Well pleas’d in Splendour’s lap to roll, 
E’en with an aching heart. 
But know, thou tyrant, I difdain 
Obfequious at thy feet to bend ; ' 
Nor will f figh to join thy train 
While fweet Contentment is my friend. 
Rural fcenes have joys for me, 
Pleafures Grandeur never knew ; 
But care and fad anxiety 
Attend thy favour’d few. 
Though fools, allured by empty fhow, 
Fawning, tothee, blind homage pay 5 
Yet thou haft bleffings to beftow, 
To brighten Sorrow’s. gloomy day. 
Are there not fome few that live, 
Burning with a Howard’s zeal ? 
They Sgh—but having nought to give, 
Alas! they can but feel ? 
Yet 
