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EUER EIER RENTEN, 
Wüd und Hund. 
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III. Jahrgang. No. 13. 
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nannt, blinkt bereits an dem übrigens noch hellen Himmel, 
und die Singdroſſel läßt von hoher Warte ihr melancholiſches, 
flötendes Lied erſchallen, während das kleine Vogelvolk, 
Ammern, Meiſen, Goldhähnchen und Rotkehlchen hin- und 
herhuſchend in beſcheidener Art ihr Schlummerlied vortragen, 
und die Schwarzamſel zeternd durch das Dickicht ſchlüpft 
oder von Zweigſpitze zu Zweigſpitze ſtreicht oder über den 
feuchten Boden läuft, während in lautloſem Zickzackflug einige 
Fledermäuſe Inſekten haſchend über die Stände fliegen. 
Es iſt ein wundervoller, lauer Frühlingsabend, und, ab— 
geſehen von den Vogelſtimmen, voll weihevoller Stille, da 
dringt plötzlich an das lauſchende Ohr das wohlbekannte 
„Pſt, pſwiſt!“ Unwillkürlich wendet ſich der Schütze nach 
den verführeriſchen Tönen und ſieht nun laut „quarrend“ 
den langgeſchnäbelten Frühlingsboten über die Spitzen des 
Stangenholzes ſtreichen. Langſam, mit eulenartigem Flug, ab- 
wärts geſenktem Stecher, etwas geblähtem Gefieder ſegelt der 
Lieblingsvogel der Feinſchmecker dem Aushau zu. Kaum hat 
er ihn erreicht, ſo blitzt es jäh auf, und während der Schuß 
durch den Keſſel hallt, ſchwenkt die erſchreckte Schnepfe etwas 
ſich ſenkend raſch ab, um, zum nächſten Schützen gelangend, 
herabgeholt zu werden. Nicht immer gelingt der Schuß auf 
die „ſpitz“ auf uns zuſtreichende Schnepfe, und iſt es daher 
gut, „ruhig Blut“ zu bewahren und entweder ſeitwärts, im 
Vorbeiſtreichen oder nachzuſchießen. Kaum iſt der Schuß ver— 
hallt, ſo dringen ſchon wieder die verheißenden Töne zu uns, 
diesmal von der entgegengeſetzten Richtung und von unten 
kommend. Langſam, laut quarrend ſegelt ein Schnepfenpaar 
daher. Oft ſich in der Luft überſchlagend, oft ſich ſtechend 
kommen ſie immer näher. Bumm! Bumm! kracht es, und 
die eine ſtürzt im Feuer, wie ein Stein, herab, während die 
andere mit dem einem kleinen Vogel ähnlichen Gezwitſcher 
ſich allmählich ſenkt. Sie iſt geflügelt und der Hund muß 
ſofort nach ihr geſchickt werden, wenn anders ſie nicht davon— 
laufend für den Schützen verloren gehen ſoll. Ein Dirigieren 
des Hundes, wobei wir ſelber in das Dickicht dringen, iſt 
nicht nur nicht anzuraten, ſondern verwerflich, weil der Hund 
durch das fortwährende Kommando nur irregeführt und 
durch die Witterung ſeines Herrn verwirrt wird. Iſt der 
Hund brav, hat er eine gute Naſe, ſo wird er ſchon die 
Schnepfe bald wittern und die gefundene, wenn auch oft 
nach längerem Verfolgen, doch faſſen und feinem Herrn 
bringen. 
Nach der ſchönen Doublette iſt eine Pauſe eingetreten. 
Die Dämmerung iſt eingebrochen, die kleinen Sänger und 
Krähen ſind verſtummt und die Droſſel ſingt wie ſchlaf— 
trunken, in weichen Tönen ihr Schlummerlied. Allmählich 
hebt ſich die Mondſichel über Berg- und Waldesrücken, und 
in den Tümpeln beginnt der Fröſche leichtſchenkelig Volk ein 
vielſtimmiges Konzert. Wieder ertönt das „pſwiſt, pſwiſt!“ 
der Waldſchnepfe, doch diesmal nahe am Grat, dort, wo 
kein Schütze poſtiert iſt. Immer mehr hüllt ſich die Natur 
in ihren düſteren Schattenmantel, immer unſicherer wird das 
Schußlicht. Im Weſten hebt ſich vom lichteren Horizont die 
Silhouette Reinekes, des Unverbeſſerlichen, ab, wie er mit 
geſenktem Fang längs dem Grat ſchnürt. Ob er wohl auch 
den Schnepfenſtrich frequentiert? Vielleicht! Schon wollen 
wir die Stände verlaſſen, da dringt wieder das „Pfuitzen“ 
oder „puitzen“ eines Langſchnabels zu uns. Wahrſcheinlich 
iſt es jener, welcher vor kurzem ſo hoch geſtrichen und nun, 
ſeinesgleichen ſuchend, zurückkehrt. Schnurgerade kommt er 
von rückwärts auf uns zugeſtrichen, wohl kann von einem 
Schuß der Mücke keine Rede ſein, doch langjährige Uebung 
und das ganze Konzentrieren unſeres Wollens auf den Flinten— 
lauf bringen es zuwege, daß wir keinen Fehlſchuß zu ver— 
zeichnen haben. Kerzengerade ſteigt der Vogel in die Höhe, 
um dann plötzlich mit angezogenen Flügeln herabzufallen, 
dumpf auf den Boden aufſchlagend. Ein Schrotkorn hat ihn 
in den Kopf getroffen und zum Emporſteigen gezwungen. 
Das Wetter hat ſich geändert. Statt des leichten Früh— 
lingsblau deckt tiefes, düſteres Grau den Himmel und ein 
kalter Nordoſt fegt über die Berge. Die noch vor kurzem 
ſo lebensfrohe, frühlingsmäßige Natur iſt ſtumm und ernſt 
geworden. 
Wieder befinden wir uns auf den Ständen, fröſtelnd 
und die erſtarrten Hände reibend. Früher als ſonſt erſcheinen 
die ſchreienden Krähen, die Droſſel jedoch iſt verſtummt, und 
nur der kalte Wind pfeift über die Stände und bewegt das 
raſchelnde, trockene Laub. Endlich ſtreicht eine Schnepfe. 
Stumm und hoch über die Schützenkette nimmt ſie ihren 
raſchen Flug, ſo daß keine Rede von Schießen ſein kann. 
Allmählich legt ſich der Wind, doch nun beginnt es zu 
ſchneien, und wie im Dezember ſchüttelt Frau Holle ihr 
Federbett, daß die Flocken wild durcheinander tanzen und 
wirbeln und in kurzer Zeit die prächtigſte Neue Berg und 
Thal deckt und uns nichts anderes übrig bleibt, als unverrichteter 
Sache und mißmutig zu den Penaten zurückzukehren. 
„Post nubila phoebus‘‘, jagt der Lateiner, und jo 
folgt denn auch auf die ſtürmiſchen, rauhen Tage mildes, 
ſonniges Wetter, und wenn auch noch die zerfetzten Wolken 
in tollem Jagen über die Berge eilen und Regen zu erwarten 
iſt, ſo wollen wir doch nicht die nunmehr wenigen Tage des 
Schnepfenſtrichs unbenützt vorüber gehen laſſen, und ſteigen 
wieder zu den altgewohnten und bewährten Ständen hinauf 
und harren des prächtigen Vogels mit dem „langen Geſicht“. 
Ein leichter warmer Sprühregen fällt. Mutter Erde ſcheint 
mit Vergnügen ihn aufzunehmen, denn balſamiſcher Hauch ver— 
breitet ſich über die erwachende Natur. Das iſt das rechte 
Schnepfenwetter. Laut „quarrend“, oft paarweiſe, ſegeln 
die Langſchnäbel hin und her, niedrig und langſam und 
bald wiederkehrend. Schuß auf Schuß kracht, und wenn dann 
die Nacht eingebrochen, der Regen aufgehört hat, dann iſt 
wohl jeder zum Schuß gekommen, haben wohl die meiſten 
einen oder mehrere „Eulenköpfe“, wohl auch einen „Blau— 
ſtrumpf“ im Netz, und vergnügt geht es im quatſchenden, 
zähen Lehmboden nach Hauſe. Und wenn dann nicht nur 
der Kalender, ſondern auch die Wirklichkeit „Palmarum“, 
ſagt, wenn „Quasi modo geniti“ ein Veto dem Jäger zu— 
ruft, dann können wir Abſchied vom Schnepfenſtrich nehmen 
und dem Langſchnabel „auf's Wiederſehen im Herbſte“ 
zurufen. Weidmannsheil! 
Fogaras in Siebenbürgen, im März 1897. 
