3. Dezember 1897. 
— Wild und Hund, — 
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Zibinsgebirge, und leicht unterſcheide ich die alten Bekannten 
Präsbe, Cindrel, Frumoſa und Folte aus dem Chaos der Kuppen 
und Bergeshöhen. Auf Wiederſehen, ihr lieben alten 
Bekannten, wenn der ſtolze Brunfthirſch ruft! Noch ein 
kurzer Abſchiedsgruß und dann heißt's hinab, ſich losreißen 
von der herrlichen Szenerie, hinab zu der kleinen Stina, die wie 
ein grauer Felsblock aus der grünen Alm vom Rande des 
Fichtenwaldes herübergrüßt. Flugs geht's hinunter über die 
breite Alpweide, und in kaum einer halben Stunde ſind wir 
unten, bei der vor der Thüre ſitzenden, überraſcht drein— 
ſchauenden Baciza (Sennerin). „Wir haben Hunger, Alte“, 
war mein erſter, etwas proſaiſcher Gruß, aber Verzeihung, 
lieber Leſer, die ſchöne Gegend macht nicht ſatt, und ſo 
wurde alsbald in die uns vorgeſetzte Mamaliga und in den 
weichen, ſüßen Käſe wacker eingehauen. Noch ein Stück 
Speck und ſchwarzes Brot beruhigen für den Augenblick die 
knurrenden inneren Geiſter, und dann ging's an die 
Rekognoszierung des umliegenden Terrains. 
Die kleine, im gleichen Stile wie die Arpäs-Stina aus 
rohem, einfach aneinander gefügtem Gebälke hergeſtellte Senn— 
hütte ſteht auf der weſtlichen, alſo linken Seite der mulden— 
förmigen Einſenkung, hart am Rande des Nadelwaldes, der 
in einem Bogen, allmählich lichter werdend, gegen Süd-Weſt 
die Sennhütte etwas umſchließt. Hart neben dem Blockhauſe 
aber war die von gefällten Fichtenſtämmen umſchloſſene Hürde, 
rumäniſch Strunga genannt. Auf der öſtlichen Seite des 
die Mulde durchſchneidenden Waſſerriſſes aber war faſt in 
gleicher Höhe, ebenfalls am Waldrande gelegen, die zweite 
Stina, deren Inſaſſen, der vielen nächtlichen Ueberfälle müde, 
es vorgezogen hatten, mit ihrer ſchon arg dezimierten Herde 
zu Thale zu ziehen. „Schau, Herr“, ſagte mir Maria, die 
alte Sennerin, auf eine kaum 400 m entfernte Brandſtelle 
im Walde weiſend, „dort auf dieſem kahlen Platze ſahen 
wir vorige Woche „El negru“, 
den Schwarzen, wie er Heidel— 
beeren am helllichten Tage ver⸗ 
ſpeiſte. Wir ſchrieen alle aus 
Leibeskräften, doch er wandte nur 
einmal den Kopf nach uns und 
naſchte dann, um uns unbe— 
kümmert, friedlich weiter“. „Ja, 
ja, ganz ſchwarz war er“, ſagte 
auch der kleine Jonuz, ſich dabei 
an die fetttriefende Katrinza feiner 
Mutter haltend. 
Die Sonne ſenkte ſich mitt- 
lerweile dem Ende ihrer Tages— 
bahn zu und übergoß noch im 
Scheiden die ſcharfen Zacken und 
Grate des transſylvaniſchen. 
Grenzwalles mit feuriger Glut, 
indes tiefblaue Schatten die engen 
Thäler und Schluchten erfüllten. 
Fröſtelnde Kühle folgte auf die 
erſchlaffende Tageshitze, 
und feſt in meinen alten 
Kriegsrock gehüllt, er⸗ 
wartete ich die Ankunft 
der Herde. Ich hatte aber 4 
nicht lange ihrer zu harren. 
Der laute Ruf und 
der ſchrille Pfiff der Eo- 
bane untermiſcht mit dem 
Blöken der heranziehenden 
Schafe drang bald an 
mein Ohr, und kurze Zeit 
währte es, ſo kamen ſie 
ſchon in enggeſchloſſener 
Maſſe dahergezogen. Die Begrüßung, 
die mir zuteil wurde, war eben keine 
„El Negru““, mein ſiebenter Bär. 
ſehr freundliche, da fünf biſſige Köter über mich herfielen, und 
nur das energiſche Einſchreiten der beiden Hirten Gedeon und 
Tanaſe hielten mir das biſſige Geſindel vom Leibe. „La usia“, 
zur Thüre, ſchrie jetzt der kleine Jonuz im Vollgefühle ſeiner 
wichtigen Aufgabe, und wie abgerichtet zog, mit Ausnahme der 
ſich ausſcheidenden Widder, die ganze Herde in die geöffnete 
Hürde ein, wo alsbald mit dem Melken begonnen wurde. Die 
dunkeln Schatten der einbrechenden Nacht hatten mittlerweile 
dieſe ſchöne Erde umhüllt, und unzählige Sternlein glitzerten 
und funkelten, und mit ihnen auch Frau Venus, auf uns 
hernieder. Stiller Friede lag rings um uns her, nur das 
Huſten der hart neben der Stina ruhenden Schafe und das 
Praſſeln und Kniſtern des lodernden Feuers in der Stina 
unterbrachen die heilige Ruhe der Nacht. „Ja, Herr, das 
wäre ein Wunder“, begann Gedeon, das Stillſchweigen 
unterbrechend, „wenn der Schwarze heute nicht käme, zwei 
Tage iſt er diesmal ausgeblieben“. „El suru, der Graue, 
war auch ſchon ſehr lange nicht da“, meinte Tanaſe und 
drehte die im Keſſel dampfende Mamaliga. „Faſt hundert 
Schafe hat der ſchwarze Teufel bei den zwei Stinen geraubt, 
und unſeren ſchönſten Widder am helllichten Tage erſchlagen“, 
ſagte Tanaſe ärgerlich und wies auf den zwiſchen den Balken 
hängenden weißgebleichten Schädel desſelben. 
Es war bereits ¼8 Uhr geworden, und da ringsum 
himmliſche Ruhe herrſchte, ſo lüftete ich das Schuhwerk und 
ſtreckte mich, nachdem ich vorher die ſchon ſo oft bewährte 
Büchsflinte geladen hatte, auf das von Joſef hergerichtete 
Tannreislager. Lange hatte ich aber nicht geruht. Wie auf 
ein Kommando begannen „Turcu“, „Sirbu“, „Rosca“, 
„Labus“ und „Jancu“ und wie ſie alle hießen, dieſe fünf 
wackeren, vierbeinigen Beſchützer der Herde, gegen den Wald 
hinab zu bellen. „Herr“, ſagte Gedeon, ſich vom Feuer 
erhebend, „heute kommt er ſicher, denn wenn die Hunde 
hinab ins Thal zu bellen, da 
läßt er nicht lange auf ſich 
warten.“ „Geh hinaus und 
ſieh mal nach, ob die Herde eng 
beiſammen iſt“, befahl ich und 
ſchnürte das geloderte Schuhwerk 
wieder zuſammen. Kaum aber 
war Gedeon zur Thüre hinaus, 
ſo hörte ich ihn ſchon ſchreiend 
nach mir rufen: „Domnule, 
Domnule, ursu, ursu!“ „Herr, 
Herr! der Bär, der Bär!“ Wie 
elektriſiert ſpringe ich auf, reiße 
die Büchsflinte vom Nagel und 
ſtürme in die 
Nacht hinaus. 
Wie die Wogen 
einer den Schutz⸗ 
damm durch— 
brechenden Waſ— 
ſermaſſe flutete 
aber die ganze 
Herde gegen mich 
heran, ſo daß ich 
nur mit ſchwerſter 
- Mühe vorwärts 
fam. Ein Heiden- 
lärm der wackeren 
Hunde ſcholl mir 
entgegen und ließ keinen 
Zweifel darüber, daß der 
Bär hart vor mir ſein 
mußte. Doch Himmel, da 
iſt er ja! In der Eile des Vorwärts— 
dringens wären wir beide faſt an— 
einander geprallt. Ehe ich aber die 
Büchſe erhebe, ſpringt die Beſtie rechts 
