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. — wild und Hund. ä— 
Der Blunzen⸗Waſtl. 
Eine Weihnachtsgeſchichte aus den bayeriſchen Bergen 
von R. Zeitler. 
(Nachdruck verboten.) 
Im ganzen Bayernlande und alſo auch in ſeinem ſchönſten 
Teile, dem Hochlande, iſt es Sitte, ſich nach der Chriſtmette in 
der heiligen Nacht einem frohen Gelage bei Gerſtenſaft und 
dampfenden Würſten, den ſogenannten Mettwürſten hinzugeben, 
unter welchem Namen neben den unvermeidlichen „Geſelchten“ 
auch Leberwürſte und Blutwürſte, letztere im Volksmunde 
ſchlechtweg „Blunzen“ genannt, auf den Tiſch kommen. 
Wenn in den Bergen in der heiligen Nacht die Kirchen— 
glocken gegen Mitternacht ihren feierlichen Ruf zur Chriſtmette in 
reichen Schallwellen hinausklingen ins weite Gethal und Ge— 
birge, das in ſeinem ſchneeig duftigen Gewand in feierlicher 
Ruhe vor uns liegt, dann ſehen wir von den hochgelegenen 
Berghöfen ringsum Lichtlein zu Thale eilen, Laternen und Fackeln 
von Kienſpänen, von kräftigen Fäuſten leuchtend vorgehalten beim 
beſchwerlichen Abſtieg zu Thal zur heiligen Mette, die die Berg— 
bewohner im weiten Umkreis zur nächtlichen Andacht vereinigt. 
Da und dort donnert auch wohl ein Schuß durch die Nacht, zur 
Verzweiflung der Jäger, zum Aerger der Gensdarmen. Aber das 
CHriftind! muß „angeſchoſſen“ werden, wie ja überhaupt bei 
allen feierlichen Gelegenheiten das Schießen in den Vergen eine 
große Rolle ſpielt. So war es ſchon beim Ahndl und ſo ſoll 
es bleiben, das läßt ſich der bockbeinige Bergbauer nicht nehmen. 
Freilich gelten nicht alle dieſe Schüſſe dem lieben Chriſtkindl und 
ſind auch nicht alle blind; da wird gar manches Stück Hochwild 
weggeputzt, mancher friedliche Lampe, der die mageren Kohl— 
ſtengel im verſchneiten Hausgärtchen abäſt, von der Bodenluke 
aus niedergeknallt. Das Chriſtkindlſchießen iſt alſo auch von 
hervorragender praktiſcher Bedeutung für den wildernden Berg— 
bauern, denn dabei geht ſo mancher Schuß drein, und die Jäger 
müßten Flügel haben, wollten ſie gleich überall zur Stelle ſein, 
wo es „tuſcht“. 
Aber wenn nach Schluß der heiligen Feier der Strom der 
Gläubigen wie die Ameiſen aus dem aufgeſtörten Bau aus der 
Kirche wimmelt, dann nimmt die Hauptader ſeines Laufes ihren 
Weg zum Wirtshaus, wo neben Bier, Würſten und anderen Eßwaren 
Meth und Lebzelten eine große Rolle ſpielt, wenn es gilt, das 
Herz einer ſpröden Schönen zu rühren, und wenn einer recht 
„ſakriſch aufdrah'n“ will, das heißt das Bedürfnis fühlt, ſich 
recht nobel zu zeigen, ſo läßt er wohl gar ein Paar Gläſer 
heißen Punſch kommen, und das Eis ſchmilzt vom Herzen des 
Schatzerls, wie ein Brocken Schmalz im Nudelpfandl. Wer aber 
ſeinen Schatz oder ſein ehrengeachtetes tugendſames Eheweib nicht 
bei ſich hat, ſondern dieſe aus irgendwelchem Grunde zu Hauſe 
laſſen mußte, den drückt wohl, nachdem er ſich ſelbſt reichlich an 
Speiſe und Trank gelabt, das Gewiſſen und er läßt ſich ein 
Paar Würſte roh ins Papier geben, um ſie ſeiner Alten beim 
Nachhauſegehen zu überreichen, als beſtes niederſchlagendes Mittel 
einer etwaigen Gardinenpredigt. 
So hat es auch hier der Herr Förſter gemacht, der am heiligen 
Abend ſeinen Jagdgehilfen Waſtl zum Jagdſchutz ins Revier 
hinausgejagt und dafür für ihn die vorgeſchriebene Weih— 
nachtsandacht verrichtet und die „Metten-Gaudi“ im Wirtshaus 
mitgemacht hat. Als treubeſorgter Ehemann hat er ſich beim 
Nachhauſegehen ein halbes Dutzend „Blunzen“ roh ins Papier 
geben laſſen und hat das Packet in den Schnerfer, den Ruckſack, 
geſteckt. Dann hat er, den Bergſtock in der nervigen Fauſt, den 
„nächſten“ aber doch noch ein Paar Stunden weiten Weg auf 
den Jägerſteigeln hinauf durch den verſchneiten Bergwald ins 
hochgelegene Jägerheim angetreten. Iſt ihm auch nicht ſo leicht 
geworden, das Steigen, wie ſonſt; das genoſſene Lackerl Bier 
hat ſeine Wirkung gethan und ſchwer hat er ſich mit dem 
Rücken, der Blutwürſte im Ruckſack uneingedenkt, an den Stamm 
einer alten Schirmfichte gelehnt, um ein wenig zu verſchnaufen. 
Wie er dann aber weiter geſtiegen iſt, da iſt ein roter Tropfen 
nach dem andern aus dem Ruckſack hervorgequollen und hat auf 
des Förſters Spur die ſchönſte Rotfährte gezogen. 
Der Aufſtieg und die friſche Bergluft haben den Förſter 
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III. Jahrgang. No. 52. 
nüchtern gemacht. Jetzt will er noch nicht heim; er will noch 
ein bischen das Revier begehen, um zu ſehen, ob er den Waſtl 
auch wirklich irgendwo ſpürt, oder ob der Hallodri doch auch 
hinunter zu Thal zu ſeinem Dirndl geſchoben iſt, anſtatt in 
ſeinem Revier zu bleiben. Und fort und fort ſtrebt der Förſter 
in langſamem Birſchſchritt durch's Revier, und fort und fort zieht 
er die verhängnisvolle Rotfährte. Wo nur der Waſtl ſteckt? 
Der ſakriſche Loder is' heili' kammerfenſterln 'gangen! 
Armer Waſtl! Welch ſchreiendes Unrecht thut dir dein Vor— 
geſetzter mit ſeinem ſchnöden Verdacht! Hängſt du doch ſchon 
ſeit einer Stunde der Spur eines „Lumpen“ durch den Berg— 
wald nach, der wahrſcheinlich auch das Chriſtkindlſchießen benützt 
hat, ein Stück Wild wegzuputzen, denn ſeiner Spur folgt eine 
deutliche Rotfährte. Nun, der Kerl ſoll dem Waſtl nicht ent— 
kommen. So, wie der Kerl aufſteigt, iſt es nicht anders möglich, 
als daß er über die Schneid ins Tyroliſche hinüberwechſeln will, 
und da muß er das Steigel über die Klamm paſſieren, über das 
auch der Weg zum Forſthaus führt. An dieſem Steigel, gedeckt 
durch einen mächtigen Felsblock, ſteht der pflichttreue Waſtl, der 
auf dem nächſten Weg dieſem Anſtitzplätzchen zugeeilt iſt, bereits 
ſeit geraumer Zeit an, des Lumpen mit ſeiner Beute harrend. 
Und ſiehe da, da ſteinelt's das ſchmale Steigel die Klamm 
herauf, jetzt wird ein Kerl ſichtbar, aber Waſtl kann ihn nicht 
erkennen, es iſt noch zu dunkel. Aber eine Bix hat er und am 
Buckel trägt er etwas im Schnerfer, das iſt ſchon genug. Der 
Kerl hat das Steigel über die Klamm paſſiert und wechſelt auf 
vierzig Schritte an dem gutverborgenen Waſtl vorbei. Waſtl 
zieht auf: 
„Halt! Gib di'!“ 
Der Andere fährt erſchrocken in die Höhe ...... einen 
Augenblick ſchaut er, dann aber ſchreit er: - 
„Biſt leicht verruckt! Bin's ja i', der Forſtuer!“ 
Sakra, jetzt hat der Waſtl den eigenen Vorgeſetzten für 
einen Lumpen gehalten. O pfui Teufel, das iſt eine hölliſch 
dumme Geſchichte! Der gemütliche Förſter hat ihm zwar die 
Geſchichte nicht übel genommen und hat ihn nur herzlich aus— 
gelacht, und der Waſtl hat das Gebreche wie ein Stadelthor 
aufgeſperrt, wie er geſehen hat, daß die Rotfährte, der er ſo 
eifrig nachgehangen iſt, von einer zerdrückten Blutwurſt im Ruck— 
ſack ſeines Herrn Vorgeſetzten herrührte. Unglückſeliger Weiſe hat 
aber der Herr Förſter ſeinen Spezeln im Wirtshaus drunten die 
Geſchichte erzählt und ſo iſt ſie herumgekommen, und die Burſchen 
im Dorf haben ihn, wenn er ſich hat unten blicken laſſen, nicht 
ſchlecht aufgezwickt und ausgeſungen: 
„Und der Waſtl hat a Rotfährt'n 
„Im Holz draußen g'ſpürt, 
„Der is' er glei' nachg'hängt, 
„Hat'n Forſtner arretiert! 
Da hat man's wieder! Weil der Waftl in der heiligen 
Nacht ſogar in ſeiner Pflichttreue unentwegt ein Paar tropfenden 
Blutwürſten nachgehangen iſt, hat er ſich auch noch aufzwicken 
und ſpötteln laſſen müſſen, und kein Menſch hat ihn von dieſer 
Malefiznacht an mehr anders geheißen als den „Blunzen-Waſtl“. 
Hierzu eine Beilage. Berlin SW., 10 Hedemann⸗Straße: Verlag von Paul Parey, verantwortl. Redakteur Erwin Stahlecker. Druck von W. Bürenftein, Berlin 
