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646 — wild und Hund. «. III. Jahrgang. No. 41. 
breitkronigen Buche eine Lagerſtelle für das wohlverdiente . habe — indem es ja nun ganz gut gehe. — Zuerſt 
Frühſtück. Der mit Wachholderbuſch erſt vor wenig Tagen 
geräucherte Aal findet gebührende Anerkennung. Der alte 
bekannte Witz wird wieder hervorgeholt: „Nu ſegg' blos 
noch Spickaal, denn .. ..“ Aber die Freunde haben 
etliche neue Jagdgeſchichten mitgebracht — dazu ſchmeckt der 
würzige Wachholderſchnaps heute noch beſſer wie font. 
Waſſerjagd iſt gleich ermüdend für Jäger wie Hund, 
aber wir hatten es heute bequemer als unſere vierläufigen 
Kameraden. 
Die ſorgſam ausgezogenen Enten der ſchattigen Buche, 
und die Fiſche einem verdeckten Raume des Bootes an— 
vertrauend, richten wir unſern Weg nach einer Brache. Die 
Freunde nehmen gedeckt Stellung, getrennt durch einen ins 
Moor vorſpriegenden bewaldeten Hügel. Den einen oder 
andern Strich werden die Brachvögel nehmen. Mit dem 
Waldwart umgehen wir nun in weitem Bogen die Brach— 
äcker und ſuchen, — getrennt und jeder von einem Hunde 
begleitet — die wachſamen Vögel den harrenden Jägern in 
Schußbereich zu bringen. Zufällig haben wir auch — der 
eine vollen, der andere halben — Wind und die Hunde 
ziehen weit an. Aber das behutſamſte Vorgehen würde 
hier im freien Felde nichts nützen — und ſo iſt es denn mit 
der Ruhe der ſichernden Vögel bald vorbei. Mit lang— 
gedehntem, pfeifenden Laut erheben ſie ſich vom Boden und 
ſtreichen dem Strande zu. Aber nur einem der Freunde 
können ſie ſchußgerecht kommen, und dieſer hat das Glück 
mit jedem Rohre einen zu erlegen. Es ſind ſchöne Vögel 
in ihrem lerchenfarbenen Gefieder, mit dem langen, ſäbel— 
förmig gebogenen, feinen „Schnabel“, dem langen Hals, den 
kräftigen, ſpitzen Flügeln und den hohen, bleigrauen Ständern. 
Die Spannhaut, welche die Vorderzehen verbindet, befähigt 
den ſtarken Vogel, ſelbſt den weichſten Schlamm zu betreten, 
vielleicht auch ein wenig zu ſchwimmen. In unſerer nord— 
deutſchen Heimat iſt es uns nie gelungen, den ſcheuen Vogel 
zu erbeuten. In früheren Zeiten wurde er mit Falken 
gebeizt, denn auch ſein Wildbret iſt ſchmackhaft, beſonders 
von jungen Vögeln. Zu Standbildern in eigener Haut 
beſtimmt, werden die beiden Brachvögel vorſichtig im Ruckſack 
geborgen. 
Nun wenden wir uns den feuchten Wieſen zu, um ein 
feines Wildbret zu erbeuten. 
In Linie und Abſtand von dreißig Schritten ſuchen wir 
zuerſt gegen den Wind. Die Hunde arbeiten prächtig. Man 
muß aber die Bekaſſinen buchſtäblich heraustreten, ſo feſt 
liegen ſie — wie immer an heißen und ſchwülen Tagen. Erſt 
wenn die Hunde mit dem Fange oder die Jäger mit dem 
Fuße auf zwei Schritte heran ſind, ſtreichen ſie heraus. Da 
erhebt ſich ein Geknall, ein Schuß jagt den andern. Es iſt 
ganz unglaublich, welche Menge von Bekaſſinen hier liegen! 
— Freilich, mancher Schuß geht fehl. Man muß erſt wieder in 
Uebung kommen. Einen abgelaſſenen See haben wir im 
Revier, da wimmelt's noch ganz anders von Heer— 
ſchnepfen. Aber Schneeſchuhe muß man unter den 
Füßen haben, ſonſt ſitzt man gleich im Schlamme feſt. 
Nun ſuchen wir einmal mit dem Winde. Die heraus— 
geſtoßenen Bekaſſinen ſtreichen nun durch die Schützen— 
linie und gegen den Wind. Man macht kehrt und 
ſchießt hinterher. Alle Feinſchrote werden verſchoſſen. 
Die Beute iſt nicht gering. Nach zweiſtündiger Suche 
zählen wir 36 Stück. Die einzelnen Anteile ver— 
ſchweigen wir hier. Nur ſei verraten, daß der unver— 
droſſene Waldwart nach jedesmaliger Entſendung der 
beiden Schüſſe einen Fluch zur Entladung brachte, der 
etwas länger anhielt als der Knall ſeiner Doppelflinte. 
Um den ſchwer Gebeugten vor der Verzweiflung zu 
retten, ſchoſſen unſere Freunde abwechſelnd und gleich- 
zeitig mit ihm auf denſelben Vogel und machten ihm 
klar, daß ſeine Flut von Flüchen doch geholfen 
bezweifelte er die ihm beigelegte Kunſtfertigkeit, aber Zureden 
half. Und als er uns fragend anäugte und wir gelaſſen 
beſtätigten: „verſteht ſich! — natürlich, Lars!“ — Da ward 
ſeine Seele froh wie die eines geänſtigten Prüflings, wenn 
ihm verkündet wird, daß er nun doch beſtanden. 
Aber nun zurück zum Boot. Die Sonne ſteht im 
Zenit. Im Südweſt ſteigt dunkles Gewölk auf, und ferner 
Donner läßt ſich vernehmen. 
Hemdärmlig rudert der ſchweißtriefende Ferge 
Sunde zu. Scharf voraus äugen die Hunde, denn 
Luſt und Leidenſchaft erlahmt niemals, und ſie wiſſen, daß 
unterwegs auch noch geſchoſſen wird. Schon ſehen wir 
deutlich die Schellenten tauchen, und nun iſt's Zeit, ſeitwärts 
ins hohe Röhricht zu fahren und gedeckt in Schußnähe zu 
kommen. Langſam wird das Boot vorwärts geſchoben, nur 
ein leiſes Geräuſch verurſachend — als zöge ein Windhauch 
durch Rohr und Schilf. Nun ſind wir faſt in gleicher Höhe, 
und nach ſcharfer Wendung gleitet das Boot dem offenen 
Waſſer zu. Einzelne Windſtöße, des heraufziehenden 
Gewitters ſchnelle Vorboten, begünſtigen die Anfahrt. Des 
Windes Geräuſch verſchlingt jeden andern Laut. Nun werden 
langſam die Feuerrohre gehoben, die Finger taſten vorſichtig 
innerhalb des Abzugsbügels — das Boot iſt nahe genug 
und macht nur noch eine halbe Wendung. — Da ſchnellen 
gleichzeitig drei lange Geſtalten aus dem Schilf in die 
Höhe, und ſechs Schüſſe krachen durch und hinter einander. 
Mit trillernd-pfeifendem Schwingenſchlag ſtreichen die Enten 
flach über dem Waſſer dahin, vereinzelt tauchen noch einige 
auf und folgen. Aber wie der Blitz ſind die Hunde über 
Bord. Jeder ſucht, bereits eine Ente im Fange haltend, 
nach der zweiten, die aber durch Tauchen geſchickt auszuweichen 
verſteht. Zwei ſind geflügelt — und erſt nach Aufwendung 
eines zweiten Schuſſes beim Auftauchen werden noch 
zwei erbeutet. 
Nun aber rudern wir heim. Dort winkt ſchon der 
grüne Strand mit den breitkronigen Eichen. Iſt das ein 
Weih dort über den Eichen hinziehend? — Ein Buſſard iſt's 
nicht, auch kein Gabelweih. Dort hakte er auf — — ein 
Fiſchaar. Der eine unſerer Freunde hat vor dem anderen 
zwei Brachvögel voraus — nun muß der letztere einen 
Meiſterſchuß mit der Büchſe wagen. Und er iſt ein Meiſter 
der Büchſe! Aber erſt muß ſich das Boot ruhig 
gegenüberlegen. Dem Aar dort oben auf ſtolzer Eichenkrone 
iſt nicht bange. — Während ein vierfaches Echo ringsum den 
Meiſterſchuß bejauchzt, ſpiegelt 
ſich im See noch einmal der 
befiederte Fiſcher in jähem 
Todesſturze. — f 
dem 
ihre 
