9. Ylovember 1897. — Wild und Hund. 746 
zu. Die engen Räume waren von Menſchen angefüllt, man ſang 
mit gröhlender Stimme Volkslieder oder draſch Tanzweiſen auf 
einem alten Klapperkaſten von Klavier. Zuletzt artete das Ver— 
gnügen in eine gewaltige Rauferei aus, welche erſt gegen Mitter- 
nacht damit ihr Ende erreichte, daß ſich die angezechte Geſellſchaft 
nach und nach, einer nach dem andern zur Thür hinausbeförderte. 
Einen ſeltſamen Kontraſt zu dieſem lärmenden Treiben 
bildete die feierliche Waldesſtille, welche uns umfing, als wir um 
35¾ Uhr morgens unſere Birſche antraten. Nur ab und zu ein 
Windſtoß, der die Wipfel der Fichten rüttelte, ſonſt kein Laut. 
Als wir bei Beginn der erſten Morgendämmerung die Laterne 
löſchten und bald darauf auf dem „Göldſteinwege“ den „Durchhau“ 
erreichten, herrſchte noch immer dieſelbe lautloſe Stille. Kein dem 
Schreien eines Hirſches ähnlicher Ton klang an unſer Ohr. Ich 
hielt es deshalb für wahrſcheinlich, daß der Hirſch, welcher am 
Morgen des 25. Septembers ſo gewaltig jenſeits der Grenze 
Endes der ſchönen, in Dämmerung liegenden Gebirgswelt ſeinen 
Abſchiedsgruß von ſteiler Felshöhe zuſenden wollte. Er verließ 
dann den „Grafenſtein“ und verſchwand in der unter dieſem ſich 
hinziehenden Mulde. — Langſam und mit größter Vorſicht auf 
dem ſteilen Pfade fortbirſchen, ſo lautete unſere Parole! Jetzt 
ſtutzt H., mehrere Stück Kahlwild ziehen unterhalb der Buche 
vorüber. In höchſter Spannung ſtehe ich, die geſtochene Büchſe 
am Kopf und erwarte das Erſcheinen des Kapitalen. Aber noch 
ſcheint er nicht dem Verhängnis verfallen, noch zeigt er ſich nicht 
auf der Bildfläche. Alſo mit noch ſchärferer Anſpannung der 
Sinne ein paar Schritte weiter hinab. — Da plötzlich, kaum 
120 Gänge unterhalb, ſteht er vor uns und äugt dem Kahlwilde 
nach. Langſam hebe ich die Büchſe, nehme das Korn ſo ſorgfältig 
es das noch immer unſichere Büchſenlicht erlaubt, in die Kimme 
— der ſcharfe Knall des Kugelſchuſſes weckt mannigfache Echos 
in der Stille des Herbſtmorgens. — Der Hirſch zeichnet gut und 
Hubertusjagd im Grunewald am 3. November 1897: Beim Frühſtück. 
Nach einer Momentaufnahme von Photograph M. Ziesler in Berlin. 
orgelte, derſelbe geweſen ſei, den ich kurze Zeit darauf auf dem 
„kalten Felde“ angetroffen und erlegt hatte. Doch ich ſollte eines 
beſſeren belehrt werden. — Als wir, auf dem „Göldſteinweg“ 
zurückbirſchend, den Weg einſchlugen, der zu der alleinſtehenden 
großen Buche öſtlich vom „Grafenſtein“ hinabführt, ertönte plötzlich, 
ſcheinbar in unſerer unmittelbaren Nähe, der weithinſchallende 
Brunftſchrei. Wir ſtanden wie angewurzelt und bemühten uns, 
den Hirſch, den wir in der niedrigen Schonung zu unſerer Rechten 
vermuteten, bei dem noch ſehr unſicheren Licht mit den Birſch— 
gläſern zu erſpähen. Da dies jedoch vergeblich war, beſchloſſen 
wir, mit größter Vorſicht auf dem ſteinigen, ſteil bergabführenden 
Pfade fortzuſchleichen. Da plötzlich gewahrte ich in der Nähe 
der vorſpringenden Felsplatte des Grafenſteins auf ungefähr 
300 m Entfernung den Kapitalen, deſſen Haupt, mit einem pracht— 
vollen, weit ausgereckten Geweih geſchmückt, ſich ſcharf vom 
dämmernden Morgenhimmel abhob. Jetzt trat, während ich noch 
das Birſchglas, in den herrlichen Anblick verſunken, ans Auge 
hielt, ein überwältigend ſchöner Moment ein. Der Hirſch erſtieg 
den vom Morgenrot erglühenden Felſen und ſtieß mit weit 
geöffnetem Geäſe, den ſtolzen Kopfſchmuck zurückgelegt, die mächtige 
Brunftmähne ſchüttelnd, einen Schrei aus, der Berg und Thal 
erzittern ließ. Es war, als ob er im Vorgefühl ſeines baldigen 
verſchwindet mit mächtiger Flucht in der Dickung zur Linken. 
Ein gewaltiges Getöſe, dem einer galoppierenden Kavallerie— 
patrouille gleichend, erhebt ſich, Steine rollen den Abhang hinab, 
und ein Rudel von dreizehn Stück Rotwild, an ſeinem Ende der 
ſchwerkranke Hirſch, flüchtet in der Richtung auf den „Grafenſtein“ 
und die Grenze zurück. Jetzt ſtutzt der Hirſch, ſenkt das Geweih 
und trennt ſich vom Rudel. Mühſam ſchleppt er ſich noch ein 
Stückchen fort. Sein Harem ſtutzt ebenfalls und äugt betrübt 
auf den ſchwer getroffenen Gebieter zurück. Endlich verſchwindet 
das Kahlwild in der Dickung, während der Hirſch ſtehen bleibt 
und nach wenigen Augenblicken zuſammenbricht. Vorſichtig, mit 
geſpannter Büchſe ſchleiche ich heran, doch er hat ſchon das 
Zeitliche geſegnet! — Die Kugel ſaß hochblatt! Das Geweih, 
noch bedeutend ſtärker und ſchöner geformt als das des Erſt— 
geſchoſſenen, trägt zehn Enden! — 
Nun, mein lieber Onkel, bin ich endlich am Ende meines 
ausführlichen Birſchberichts angelangt. Ich ſchließe dieſe Zeilen 
in der Hoffnung, daß ſie Dich geſund antreffen und Dir einiges 
Vergnügen bereiten, mit dem herzlichen Wunſche, daß Dir Diana 
bald einmal ebenſo hold ſein möge, wie ſie es mir während der 
Brunftzeit 1897 geweſen iſt. Mit Weidmannsheil 
Dein G 
