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dation  universelle,  dans  cette  triste  uniformité  qui  est  le 
prélude  du  deuil  de  la  nature.  Chaque  jour  le  froid  re- 
double d’intensité  : il  change  les  eaux  en  glace,  il  en- 
chaîne la  sève  des  végétaux  dans  les  canaux  qui  la  re- 
cèlent ; il  engourdissait  mes  doigts,  lorsqu’au  milieu  de 
la  rade,  assis  sur  le  pont  du  navire  blanchi  de  givre,  je 
décrivais  ces  derniers  momens  de  la  vie  végétale. 
Dès  le  mois  de  septembre  les  glaces  avaient  recom- 
mencé à descendre  du  cercle  polaire.  Lors  de  notre 
sortie  du  havre  de  la  Station,  il  y en  avait  trois  sur 
notre  route,  qui  étaient  hautes  comme  des  montagnes; 
mais  heureusement  elles  étaient  trop  distantes  pour 
nous  faire  courir  des  dangers,  malgré  leur  volume. 
Le 'froid  m’avait  fait  déjà  souffrir,  et  je  perdis  de  vue 
encore  une  fois  l’île  de  Terre-Neuve,  le  1er  novembre, 
avec  autant  de  joie  que  j’y  étais  arrivé. 
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