Bobak: Verbreitung. Leben und Treiben. Baue. Winterſchlaf. 299 
des Lagers von der Mündung des Ausganges fünf bis ſieben, ſelten bis vierzehn Meter. Dieſer 
Haupteingang theilt ſich oft ſchon einen oder anderthalb Meter unter der Oberfläche der Erde gabel— 
förmig in zwei bis drei Arme, deren jeder nicht ſelten nochmals ſich ſpaltet. Die Nebenarme enden 
meiſtens blind und geben die Stoffe zum Verſchließen des Haupteinganges her. Alle aber, welche 
nicht blind enden, führen zu der geräumigen Schlafſtelle.“ Das Neſt, in welchem ſie überwintern, 
iſt ein anderes als jenes, in welchem ſie zur Sommerzeit lagern. Die mit ihren Sitten ſehr ver— 
trauten heidniſchen Jäger verſichern, daß ſie die geſammelten Grashalme, bevor ſie dieſelben zum 
Polſtern des Winterneſtes verbrauchen, zwiſchen dem oberen Theile des Vorderfußes und der 
Bauchſeite weichreiben, um ein möglichſt behagliches Lager zu bekommen. 
Innerhalb des ſorgfältig verſchloſſenen Baues herrſcht ſtets eine Wärme über dem Gefrier— 
punkte, die Tunguſen ſagen, eine ſolche wie in ihren Jurten. Anfänglich ſcheinen die Bobaks 
in ihrer Winterherberge noch ziemlich munter zu ſein. Sie müſſen von den eingetragenen Vor⸗ 
räthen freſſen, denn ſie erzeugen beträchtliche Kothhaufen; ſie müſſen auch ziemlich ſpät noch munter 
ſein, weil weder der Tunguſe noch der Iltis, welche beiden die Murmelthiere ausgraben, ihrer 
vor Eintritt des Winters habhaft werden können. Doch endlich fordert die kalte Jahreszeit ihr Recht: 
vom Dezember bis Ende Februars verfallen auch die Bobaks in todähnlichen Schlaf, und erſt im 
März ermuntern ſie ſich wieder zu neuem Leben. Sie ſind die erſten Winterſchläfer, welche auf— 
erſtehen. So wie ſie meinen, daß der Frühling ſich naht, graben ſie den im vorigem Herbſte ver— 
ſchloſſenen Eingang ihrer unterirdiſchen Wohnung auf und kommen, feiſt wie ſie vor dem Ein— 
wandern waren, wiederum an das Tageslicht, zuerſt, noch von der Kälte unangenehm berührt, nur 
in den Mittagsſtunden, angeſichts der belebenden Sonne, ſpäter öfter und länger, bis ſie es endlich 
wieder treiben wie früher. 
Anfänglich geht es ihnen ſchlecht genug. Das von ihnen geſchonte Gras auf und neben ihren 
Hügeln iſt von den Kühen abgefreſſen worden, und ſie finden einen öden, kaum aufgethauten 
Boden, auf welchem in der Nähe des Einganges zu ihrer Höhle nur die hohen, trockenen Brennneſſel— 
ſtämmchen, vom Winde ihrer verdorrten Blätter beraubt, und einige braune Rhabarberſtengel 
ihnen zur Nahrung ſich bieten. Sproßt das erſte Gras hervor, ſo wird es noch nicht viel beſſer; 
denn der Genuß dieſes Graſes verurſacht ihnen heftigen Durchfall. Kein Wunder daher, daß ſie 
raſch abmagern, kaum auf den Beinen ſich halten können und ihren vielen Feinden leichter als je 
und ſo lange beſtimmt zur Beute werden, als der pflanzenſpendende Mai ihnen nicht wieder zu 
vollen Kräften und der alten Lebensluſt verholfen hat. Während ihrer Hungersnoth nimmt nicht 
allein der Adler einen und den andern Bobak weg, ſondern auch der Wolf, welcher bis dahin den 
Herden folgte, findet es bequemer und minder gefährlich, der Murmelthierjagd obzuliegen, lauert, 
hinter den Hügeln verſteckt, ſtundenlang auf das ihm ſichere Wild, ſpringt, wenn der infolge ſeines 
Elendes gleichgültiger gewordene Nager einige Schritte weit von dem ſichern Baue ſich entfernt 
hat, ihm nach, packt und zerreißt ihn und verzehrt ihn mit Haut und Haar. 
Zu dieſen natürlichen, keineswegs erſchöpfend aufgezählten Feinden geſellt ſich der Menſch. 
Um die Zeit des Erwachens oder erſten Erſcheinens der Bobaks ſattelt der jagdtreibende Tunguſe 
oder Burjäte ſein Pferd, ladet ſeine Büchſe und zieht auf die Murmelthierjagd. „Nach langem 
Winter“, ſchildert Radde, „während deſſen er ſelten Fleiſch aß und fein Leben kümmerlich in kalter 
Jurte friſtete, iſt er begierig, ſich einen Braten zu holen, welcher an Güte mit jedem Tage abnimmt. 
Er weiß aus jahrelanger Erfahrung, daß die Bobaks im Winter nichts von ihrem Fette verlieren 
und ihre Höhlen ſo feiſt verlaſſen, wie ſie im Herbſte in dieſelben ſich legten; aber er weiß auch, 
daß ſie nach wenigen Tagen des Lebens im Freien magerer werden und bis zum Mai ſo elend 
ausſehen, daß es ſich nicht lohnt, ſie zu tödten. Mit ſeiner Kugelbüchſe legt er ſich hinter die 
Anhöhe eines Murmelthierbaues und wartet mit Geduld, ohne ſich zu regen. Ein alter Bobak, 
ſchon gewitzigt durch vorjährige Erfahrungen, guckt vorſichtig aus dem Loche, zieht den Kopf aber 
raſch wieder zurück. Der Tunguſe hört nur den kurzen, dem Bellen des Hundes vergleichbaren 
