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ſich gefchickt mit Hilfe des zur Balance gebrauchten Schwanzes auf die 
Oberjeite und hängt ji mit den» Hinterfüßdyen auf, von oben her die 
Frucht benagend. Wird dabei ein größeres Stückchen lole, jo jet ſich das 
Tierchen behaglicy auf den dünnen Sweig, an dem der Apfel hängt, und 
verzehrt den Biljen, ihn in pollierlichiter Weije zwiſchen den daumenlojen 
Pföthen wälzend. Das Schwänzchen hängt, an der Spitze zum Haken 
umgebogen, fo jitt jich’s am beiten. Hinter dem Baum zieht jeßt der Mond 
vorbei, die dunkeln Silhouetten der Blätter, das Köpfchen mit den feinen 
Öhrchen Schneiden eben ein Stück von jeiner Scheibe ab. Der Nachtwind 
flüftert: andere Märchen, ebenjo unbegreifliche, nie auszufühlende. Der 
heimliche Beobachter jcheint ein Phantalt zu fein, oder ein Doet? An den 
Schaden denkt er nicht, den die Kleinen Pelzträger der gemeindlichen Dbit- 
ernte zufügen. Er denkt an Fauſts wunderbare Worte: Du lehrit mid) 
meine Brüder im jtillen Buſch, in Luft und Waſſer Rennen. Und ein leijer 
Schmerz überkommt ihn bei der Erkenntnis der troß allem Forſchen und 
Sehnen unüberbrückbaren Kluft zwijhen allem Lebenden. 
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An einem ſtillen herbſtnachmittag ſtatten wir unſerm liebgewordenen 
Plätzchen den letzten Beſuch ab. Trübes Wetter ſcheint uns den Abſchied 
von draußen leicht machen zu wollen. Salt bedrückend iſt die Stille. Leiſer 
Hebel riejelt hernieder und hängt in Tröpfchen an den Hecken, den jilbrigen 
Spinnenneßen, die jebt ins Auge fallen. Wie eingebaut liegt die Welt, als 
ob Rein Weg mehr nach draußen führe. Alles Leben, Ton und Sarbe 
gedämpft und müde. Einwärts kehrt jich der Blick, der Schwerpunkt unjerer 
Sreuden, unjerer Arbeit ruht im Haufe. Ein paar Goldammern fliegen 
ab und zu, ihr liebes, einjilbiges Liedchen ſcheint dem Gerieſel des herbſt— 
regens abgelaujht. Einzig die Meilen proteitieren gegen die allgemeine 
Stimmung. Wie Alarmruf ertönt ihr metalliihes „Pink, pink-terrrrrr“, 
mit dem jie einander locken oder beim Herannahen eines Menjchen fort- 
fliegen. Die herbitlihe Farbenpracht des Laubwaldes it in Tlebeljchleier 
gehüllt. Der Gejang des Bädhleins geht verloren-monoton. Don der Blumen- 
wildnis um unjern Hajelnußjtraud it nichts mehr zu jehen, er jelbjt jchon 
fait entlaubt. 
Wer glaubt no an Märchen der Sommernadt ? 
„>, SI" tönt es da, leije, ganz leije in abjolut regelmäßigen Swilchen- 
räumen. Und wieder „Si, Si“. Sollte doch nicht alles Leben eritorben 
jein, eine Seldmaus ſich aus dem Loch gewagt haben, eine Hajelmaus am 
Ende gar aus dem Neſtchen gejchlüpft fein? So leile, jo zart ilt der Laut, 
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