




3. Swergfledermaus. 
richt weit vom Schloß it ein Kleiner Anger, ein Stück knapprajige 
Heide. Es jteht dort der Reit eines Eichenhains, dicke, uralte Bäume. Der 
Sturm hat fie zerfeßt, mancher ijt hohl wie ein alter Zahn, andere jtecken 
Stummeln abgebrochener Ajte in die Luft. Im Hovember rajchelt der Herbit- 
wind in den braunen Blättern, und die Tlebelfegen hängen ihnen naß ums 
Baupt, aber im Srühling werden ſie nochmal grün und im Sommer mälten 
ſich die Schweine grunzend an den Eicheln jatt, die mafjenhaft den Boden 
bedecken. Oft weht im Sommerwind ein altes Ritterlied über die Heide, 
wenn Sommerjchwermut die Dergangenheit weckt und das Schloß im Traum: 
glanz alter Tage liegt. Hirjchkäfer jhwärmen an lauen Abenden über dem 
grünen Laubdadh, ſitzen an den riljigen Borken, dunkel jurrt das dicke Nas— 
horn vorüber, ein einzelner Helöbo fliegt. An den Wänden hohler Bäume 
hat die Swergfledermaus ihr Quartier. Dort verjchläft fie den Tag. 
Oder jie zwängt ſich in das Loch, das zuvor die hirſchkäferlarve ausgefeilt. 
Klein genug it fie ja dazu, Raum 7 Sentimeter mißt jie und davon kommen 
noch drei auf den Schwanz. Der alte Eichenveteran, der, den anderen ein 
wenig voran, die Waldwacht hält gegen das freie Land, beherbergt viele 
von ihnen in feinem Leib. Su dreißig und fünfzig hängen ſie in Klumpen 
aufeinander und laſſen ſich durch den Wind nicht jtören, der dort hinein- 
blält, wie überall. Sie jind nicht zimperlich und nicht wählerijch, Raum des 
Winters. Don der alten Trußeiche haben jie nicht weit nad) Gehöften und 
Ställen. Spinner und Spanner gibt es am Waldrand, Mücken und Stech— 
fliegen in der Nähe von Menſch und Tier. Jetzt im Juli, wo die Sonne 
noch lang am Himmel jteht, hat die Swergin nicht Eile mit dem Ausfliegen 
des Abends. Sie kommt immer zu dem, was jie braucht, troßdem ſie nicht 
allein fliegt. Ihr nach jchnurren geradlinig und unbeholfen zwei Junge, 
die, im Mai geboren, jet angelernt werden jollen. 
Dor Kurzer Seit hätt’ es Rein Menſch gejehn, daß jie mit der Alten 
ausflogen. Denn fejtgejogen an ihren Brujtjeiten trug fie fie mit ſich herum, 
jo madıten fie ihren erjten Ritt in die Welt. 
Die Kleinen jind hocdygeborene Kinder, in den Dachſparren des Schloß: 
turms zur Welt gekommen. Die alte Schloguhr jchlug bei ihrem Eintritt 
ins Leben. Dicht darüber, wo die Sparren zur Turmſpitze zujammenlaufen, 
hing die Mutter. Die Sonne brütet auf den Dachziegeln, röjtet das braune 
Hol. Im Sonnengeflimmer, was durd) die Dachluken herein kann, tanzt 
jahrhundertealter Staub. Die Uhr dröhnt und atmet jchwer, als hätten 
ji) ihr Sledermäuje ins Werk gejeßt, die Ratten und Mäuje pfeifen. 
hier iſt's gut jein und ungejtört. 
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