Der Schneehale. | 
Don Egon Sreiherr v. Kapherr. | 

Tief verjchneit jind die Büjche, die Sichten hängen voll dickem, weißem 
Slaum. Und noch immer wirbelt’s vom grauen Hovemberhimmel, in weichen, 
dichten Slocken. Es gibt einen leijen, jilbernen Ton, dies ewige gleichmäßige 
Rinjeln. Kein Lüftchen weht — der Wald jchweigt. Friedlich ijt’s und doch 
jo drückend — als wolle der Himmel das Land unter jich begraben, erjticken. 
Kein Dogellaut, Rein Spechtklopfen tönt durch die Einjamkeit. 
Der Mann, der an der Wegkreuzung jteht, hat die Müße tief ins Gejicht 
gejhoben, den Kragen aufgeſchlagen. Dick bejchneit ijt jein Wams, jein 
Horn, das er auf dem Rücken trägt, füllt ſich mit Schnee, daß bald der 
ganze Schalltrichter voller weißen Staubes it. Hin und wieder wilcht der 
Jäger mit den dicken Saujthandjchuhen über die Gewehrläufe hin, KRlopft 
leicht gegen die verjchneiten Schlöſſer und tritt Hin und her. — Der weiche, 
feuhte Schnee knirſcht und Rnarrt unter :jeinen Tritten. Und dann jteht er 
wieder jtill, und jeine Spur verjchneit faſt ebenjo jchnell, als jie getreten 
wurde. — 
hau — hau—-hau . . . Don fern tönt’s, gedämpft. Und wieder Stille. 
Der Jäger jchüttelt den Schnee von Mütze und Kragen und lauſcht. Hau, 
hau, hau! Und leife gedämpft Rlingt der Ton des Hornes durch den jchnee- 
Ihweren Wald: Tu-tu-tuhi! Und dann wird’s laut da unten im Tann — 
jauchgende Meuteſtimmen jchallen, bald heller, bald dumpfer, bald lauter, 
bald leijer. Ruhig harrt der Jäger auf jeinem Poſten. Er weiß: der 
haſe muß ihm kommen, hier, in der Senke muß er über den Weg. Ein 
weißer Haje iſt heute von den Hunden aufgejtöbert — man merkt’s am 
Gange der Jagd. Denn der graue nimmt gewöhnlih — gleich nachdem 
er aufgejagt ilt, eine große Tour und entführt die Bracken — heidi! — in 
weitem Kreije durdy den Wald, über die Selöflähen. Da hat man gar oft 
das Nachſehen. Denn die Hundeltimmen werden leijer und leijer, verſtummen 
endlih. Und gar häufig jagen die Bracken den armen Lampe jteif und 
„nehmen“ ihn. Dann aber frejjen jie ihn einfach) auf. Oder jie Rommen 
\pät abends, ‚nad, erfolglojer Hete, hechelnd und müde heim. Meiſter 
Löffelmann aber verendet unter irgendeinem Buſche am Lungenjchlage ... 
Ein Schneehaje it's. Immer im jelben Kleinen Waldviertel bewegt ſich 
die Hetze, in kleinen Kreiſen. Ganz leije klingt von fern der Ruf des 
Bornes tuhi—tu—hi! — Jetzt ift’s ftill geworden.- Ja — der Holzhaje ilt ein 
Meijter im Hakenjchlagen, im Duden, im Rücjpurlaufen. Selbit alte, er- 
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