rupft Blauglanz jeine Beute. Heute gab’s guten Sang. Er braudt nicht 
mehr nach Mujcheln zu juchen am Meeresitrand, nach toten Silchen. Beute 
gibt's junge Gans... 
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Wild heult der Mordojt über die Tundren, pfeift in den Kaminen der 
Bergzüge, rüttelt an den jpärlichen Baumkrüppeln und Büjchen und treibt 

Karl Sofel- Stockholm. Vivariumm. 
Blaufuds. 
Wolken mehljtaubigen Schnees um öinnen und Sacken der Selswände. 
Sibiriiher Winter. Und der kalte weiße Staub jtühmt um die Hütten der 
Samojeden, Ihwillt an den Seltwänden empor, häuft Hügel zu Hügel. Und 
im wilden Stühm jtehen die Rentiere dicht gedrängt, die geweihten Häupter 
geneigt. Slatternde Mähnen, verwehte Decken. — 
Monatelang herrſcht ſchon der Srojt, vor dem jie nad) Süden, in die 
Gebirgstäler, in die Heiden fliehen. Doran die Herde, getrieben von in- 
itinktivem Gefühl, hinterdrein der Nordlandsmenſch, der jeinem Hab und 
Gut folgt, feinen Tieren, die fein ganzer Reichtum find, fein alles, ohne die 
er nicht leben kann. Sie willen: im Waldrevier, in der Heide wädjlt 
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