






















































weiches, weißes Moos, dort gibt’s Holzrinden, Sweige. Ein Hungerzug ijt’s 
heuer — der Winter ijt gar zu böje. Sogar die weißen Schneehühner zogen 
fort. Ihnen folgten Tundraeule und Polarfalke. Alles zieht dem Sutter 
nah, Graukrähe, Adler, Eule und Salke. Und flieht vor der ewigen Nacht, 
die nur Mordlands flammende Himmelsfackel erleuchtet, bei jternklarer Zeit, 
wenn der Schnee im Froſt Rreijcht und pfeift. — 
Kleiner und kleiner ward die Herde. Stück für Stück blieb zurück, 
ermattet, entkräftet. Und der weiße Fuchs trabt Hinter dem Todeszuge, 
hungrig wie ein Wolf. Vergeſſen it alle Scheu vor Menſch und Hund, 
frehe Gier treibt die hungrige Kreatur in Pferhe und Hütten. Scharenweije 
haben ſich die Süchle zufammengefunden. Tag und Nacht hört der Samo- 
jede ihr Heulen, ihr ungeduldiges Winjeln, ihr heijeres Kläffen. Und hört 
er jie Kreijchen und gröhlen — jo weiß er, was gejhah. Dann biljen jie 
lid wohl ums Beuteſtück, zerfleiſchten jih um der harten Rippen, um der 
zähen, mageren Sleilchfegen willen, um Sehnen und dürre Haut. Dann war 
eines feiner Tiere gefallen. Das weiß der arme Mann. Und es graujt 
ihn. Und er bejhwört die Geilter der Tundra und betet zum Hausgeilt 
und Trum, dem großen Gott des Himmels. — 
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Auf öder, weißer Fläche zwei Männer. Swei Männer auf Schneeſchuhen, 
pelzvermummte Geſtalten mit rußigen Geſichtern. Kleine handſchlitten tragen 
Gepäck und Zelte, Mundvorrat, Gewaffen. Wochenlang ſchon irren ſie in 
der Schneewüſte, im Eiſe. Bergehohe Schollen — plätſchernde Rinnen wechſeln 
mit Schneeflächen und Packeis. Männer der Wiſſenſchaft ſind's, Polarforſcher. 
Verloren das Schiff, verſchollen die Gefährten. Längſt ſtarb der letzte Hund. 
— Troſtloſe Öde, wenn auch die Frühlingsſonne ſcheint, wenn auch die 
Kriſtalle gleißen und leuchten, der Schnee flimmert und glüht. Verlorene 
Leute. 
Der eine bleibt hochatmend ſtehen, fährt ſich mit der abgezehrten 
Hand über die Stirn: „Ich kann nicht mehr ... 
„Das Depot auf der Injel — wir finden’s nicht wieder ...” Der 
andere hockt auf der arte, verzweifelt, jtumpf. „Wir finden’s nicht 
mehr“. — — Und hinter den Männern trabt der weißgraue Sud. 
Sie finden’s nicht wieder. Und der Fuchs bellt und jappt hinter ihnen 
her. Und ehe das letzte Fünckchen Leben aus den jtarren Leibern wid, 
balgten jich die weißen Wildhunde um die Beute. — 
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Der alte Oſtjake jchleicht durch die Tundra. Leiſe knirſchen feine Skier. 
Seine Augen jpähen, jein feines Ohr laufht. Und dann eilt er vorwärts 
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