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Der Regen prajjelt, mit Graupeln gemijcht, hernieder, und die Blite folgen 
ji) immer heftiger und jchneller. So muß es denn jein! Hoc, einmal wirft 
der Weidmann, bevor er den hochſtand verläßt, einen Blick auf die Stelle, 
wo der Bor ſich niedergetan hatte. Aber er kann in dem Unwetter Raum 
die Hand vor Augen jehen. Und da kradit und bligt es auch jchon wieder. 
Aljo hinunter. Dann aber drauf los. Man kann nicht wiljen: vielleicht 
— — Richtig, da jpringt der Bock davon, und der Oberförjter hat ihm jchon 
den Schuß nachgeworfen. Jetzt bereut er, es getan zu haben. Der raujchende 
Regen erjtickt jeden Laut und verwilcht jede Spur. Der Oberförſter geht 
zwanzig, dreißig Schritte der Fährte nah: nichts zu finden! Es bleibt ihm 
nichts übrig als heimzukehren und morgen mit dem Hunde Hadyjuche zu 
halten. 
Das geſchah denn auch mit aller Sorgfalt! Aber was fand man? Etwa 
hundert Schritte vom Waldgraben war troß des Regens ein Wundbett er- 
Rennbar und daneben verwajchene Stiefeljpuren. „Molly“ juchte weiter und 
gab nad) Kurzer Seit Laut: unter einem Bujche im Laube verjcharrt lag 
der Aufbrud) des Bockes! | 
Vollrath und der Oberförſter jahen ſich lange jchweigend an und 
lagten nichts. 
Erit auf dem Heimwege meinte Dollrath trocken: „Den hat der ver: 
dammte Kerl noch lebend im Wundbette jefunden. Bei Jewitter kriecht er 
alleweile im Walde herum! Natürlich hat er alles beobadıtet!” 
Der Öberförjter antwortete nihts. Wozu aud! 
Sie jpürten die ganze Waldkante ab. Aber jede Sährte war verwajchen. 
Und weldhen Sweck hätte es gehabt, bei Montjoie Hausjuhung halten zu 
lajjen! Daß bei dem Erzgauner nichts zu finden jein würde, war ja Rlar. 
Das zerwirkte Wilöbret war offenbar längjt bei dem Jagdpächter Lejeune, 
dem Schwager des Wilderers. 
Wer weiß, in welchem verräucherten Schlupfwinkel nun das Gehörn 
des guten Bockes vom Eichenberge hängt, der hier ein jo unrühmliches Ende 
gefunden hat! 
Aber joviel jteht fejt: gegen den Pantoffelmacher muß jet Ernſt ge: 
macht werden! 
Des Wilderers Mörder. 
Der Herbſt ijt ins Land gekommen. Die Hirjchbrunft iſt vorüber, das 
wilde Eiferjuchtslied der jtarken Kämpfer dröhnt nicht mehr über die Wälder 
und Seen. Die le&te Oktoberjonne liegt auf dem jchweigenden Walde und 
löjt mit janfter Gewalt Blatt um Blatt von den rotgoldenen Buchen. Müde 
fallt das welke Laub zur Erde, und in der hellhörigen Luft it das Krächzen 
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