83 Sechstes Kapitel. 
Wir packten unsere Pelze und füllten unsere Knappsäcke mit 
etwas Mundvorrath. Unsere Lage, wenn die Scholle zertrümmerte, 
schien eine hoffnunsslose. Zwar waren Taue vom Hause nach den 
etwa 15 Schritt entfernten Böten gezogen, damıt wir dieselben wenig- 
stens im Fall einer Katastrophe noch erreichen konnten. Aber das 
Schneetreiben war geradezu entsetzlich; wir hätten die Böte doch 
nicht von der Stelle gebracht und wären ohne Zweifel bald in die 
Tiefe gesunken. Um 8 Uhr stellten wir scharfe Wache mit zwei Mann 
im Gang. Die übrigen streckten sich, als das unheimliche Geräusch 
sich nicht mehr vernehmen liess, auf die Schlafsäcke. Es war eine 
lange, stürmische, angstvolle Nacht, die Niemandem Schlaf gönnte. 
Um 9 Uhr erschien die sehnsüchtig erwartete Dämmerung, und eine 
Stunde später böete der Wind etwas ab. Einige von uns gingen hinaus 
in der Richtung der Kaje: so hatten wir den etwa 500 Schritte von die- 
sem Hause entfernten Ort, wo die untergegangene Hansa gelegen, 
getauft. Sie fanden dort einen neuerstandenen Eiswall und erkann- 
ten zu ihrem Schrecken, dass dieser Wall jetzt die Grenze unserer 
Scholle bildete, während auf allen Seiten derselben grosse Stücke ab- 
gebrochen waren, die als dunkle formlose Massen hier und da aus 
dem Schneegestöber auftauchten. Das Unwetter hielt mit ungeschwäch- 
ter Heftigkeit bis 2 Uhr Nachmittags an. Am Morgen des 4. Januar 
hatte es vollständig ausgetobt, die Luft war klar und gestattete einen 
freien Blick über das Fisfeld nach der Küste. Dieses hatte bedeutend 
an Umfang verloren und dabei seine bisher runde Form in eine läne- 
liche verändert. Der Durchmesser betrug früher zwei Seemeilen, jetzt 
höchstens eine. Unser Haus war nach drei Seiten hin nur 200 Schritte 
von dem Rande der Scholle entfernt. Nach der vierten hatten wir 
etwa 1000 Schritte gegen 3000 früher. Die Distanz der Küste betrug 
kaum mehr als zwei Seemeilen. Statt der einen am 1. Januar ge- 
sehenen Insel erblickten wir deren mehrere mit verschiedenen wie 
Pyramiden emporsteigenden Klippen und zwar jetzt im Nordwest. 
Wir tauften sie Neujahrsinseln, weil uns die eine am 1. Januar in 
Sicht gekommen war. Die liegen an dem Ostkap einer tiefen Bai, 
die von uns zur ewigen Erinnerung an die überstandene Todesgefahr 
„Schreckensbucht“ getauft wurde. Im Hintergrunde steigen schnee- 
bedeckte Berge auf, die von der aufgehenden Sonne durch prächtiges 
Alpenglühen verklärt wurden, und hier und da in den Buchten waren 
kleinere Gletscher sichtbar. Das äusserste Land nach Südwest tritt 
mit einem steilen Kap hervor, welches Kap Buchholz getauft worden 
ist, ein Kap im Westen (Hildebrandt) ist dicht neben uns, nur zwei 
Seemeilen entfernt; es ist das nächste Land. Wir befinden uns also 
